La poesía
salvará a la
humanidad

Poesía, arte y literatura

-nos queda la palabra-

La poesía es un arma
cargada de futuro.


Gabriel Celaya 

Estamos muy próximos
a lo grande,
cuando somos
grandes en humildad
.

            
Rabindranath Tagore

ESTE AMOR

Décimas para la historia. La Controversia del siglo en verso improvisado.



 

Décimas para la historia.
La Controversia del siglo en verso improvisado.

 

Amor es el Todo: es
el cuerpo eterno de un dios
que quiso partirse en dos
para juntarse después.
Donde una pareja ves
fundiendo sus voluntades,
no veas dos unidades
juntas por afinidad,
sino una sola unidad
uniendo sus dos mitades.

Amor no es pedir: es dar
la casa, el lecho, la mesa...
Es –según Santa Teresa–
la alegría de alegrar...
Ser feliz al escuchar
la risa de los felices,
ver los humanos deslices
con el perdón más profundo,
¡sentir que el tronco del mundo
tiene en nosotros raíces!

Para que con nuestra huella
se torne cristal el lodo,
hay que amar: amarlo todo,
desde el insecto a la estrella.
La fulminante centella
se hará un suave resplandor;
la espina se hará una flor,
el erial se hará una huerta,
cuando no quede una puerta
cerrada para el amor.

 

 



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EN EL CAMINO A SU ESCUELA -A IMAN HAMS EN PALESTINA-



 

EN EL CAMINO A SU ESCUELA

  ESTE POEMA ESTA DEDICADO A LA NIÑA IMAN HAMS EN GAZA PALESTINA, ASESINADA POR UN PELOTON DEL EJERCITO SIONISTA EN OCTUBRE DEL 2004, LA VIERON CUANDO IBA A LA ESCUELA Y LE DISPARARON TUMBANDOLA, ELLA AGONIZABA Y ENTONCES CUANDO VIERON QUE NO MORIA, LE DESCARGARON TODA LA PISTOLA,LUEGO DIJERON QUE "ERA UNA TERRORISTA" A LA PRENSA. HE AQUI EL RELATO EN POESIA.HOY TENDRIA 15 AÑOS.

 

EN EL CAMINO A SU ESCUELA



La niña despertó estrenando

doce años de su vida nueva

salió de casa y se fue jugando

con las flores de la vereda

mientras que iba soñando

por el camino a su escuela.



Pasó por donde sus amigas

saludó a unas abuelas

y aquellas tres muchachitas

muy hermosas y que eran

parecían tres golondrinas

por el camino a su escuela.



-¿qué quieres ser de grande?

-yo? Quiero ser enfermera-

se desviaron del camino

tiempo sobre tiempo queda

fueron sumando amigos

por el camino a su escuela.



De pronto se les cruzó un tanque

con una extraña bandera

por los colores usados

sabían que era extranjera

los niños se paralizaron

por el camino a su escuela.



Todos los niños se ocultaron

en unas casas muy viejas

una de las niñas se quedó pasmada

el miedo la dejó perpleja

en aquella calle vacía

por el camino a su escuela.



Temblaba su cuerpo de niña

la abandonaba la fuerza

miró la luz de ese día

como quién mira y no piensa

sintió que ya no vivía

por el camino a su escuela.



El tanque detuvo su marcha

y se encontró frente a ella

seis ojos asesinos captaban

aquel temblor de sus piernas

y vieron la lágrima cayendo

por el camino a su escuela.



Un dedo encajó el gatillo

ella supo que su vida ya no era

y lloró sus doce años

recordó como antes era

y estalló su corazón

el camino a su escuela.



Dicen que quedo parada

en un suspiro y sin quejas

dicen que tenía alas

y voló junto a su abuela

otros dicen; que de eso nada

por el camino a su escuela.



Y sus lápices, sus cuadernos

sus zapatos lejos fueran

su pecho un nido de nubes

sus manos quedaron abiertas

su risa solo un recuerdo

por el camino a su escuela.



Vino su padre, vino su madre

a buscar lo que una niña fuera

y en silencio lloraron

aquella injusta impotencia

y se fueron destrozados

por el camino a su escuela.



Ella tenía doce años

y que muy hermosa y que era

esto pasó en Palestina

o en Iraq o donde fuera

una niña confundida por un soldado

en el camino a su escuela.



Ojalá que nunca pase

ojalá que nunca sea

que vengan malditos soldados

a invadir nuestras tierras

para matar nuestros niños

en el camino a sus escuelas.



Eduardo López. 2005

 



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DE LA AUSENCIA



 

Es esa voz que emigra
de mi lenguaje roto
la que intenta llamarte
en esta noche oceánica
de médanos dormidos.

Pero no hay sustantivo
que nombre este silencio.

 

Silvia Long-ohni

(Traducción al alemán: Alejandro Drewes)

 

http://www.adamar.org/ivepoca/node/144

 



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CARTA ABIERTA A LOS MINISTROS Y GOBERNADORES DE LA NACIÓN



 

CARTA ABIERTA A LOS MINISTROS
Y GOBERNADORES DE LA NACIÓN

Imagen: LAS MANOS DE LA PROTESTA -Oswaldo Guayasamín

¿Qué país es éste que arma a quienes

      son capaces

de golpear y asesinar desocupados y

      maestros?

¿Quiénes se hacen (o no se hacen)

responsables del nuevo boquete que se

      está abriendo

en el país llovido, inundado?, mientras

      estremecen

las tormentas, y los pobres (o

      jodidos)

habitantes (o ya clientes) del país

      deben seguir

escuchando las palabras vaciadas de

      vergüenza

que ruedan, cercan, ensordecen y

      malhieren

--prepotencias, vallados, nuevos

      latifundios, todo vale--,

cuando el pozo se ahonda, y se ve

      que se ahonda,     

      y ya no se puede

tapar otro pozo más, otra hilacha más,

      en el lugar

de la misma herida que late abierta

      como un grito.

 

                               Eduardo Dalter

Buenos Aires, 7 de abril, 2006

 


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Madre



 

Madre

Imagen: Maternidad -Oswaldo Guayasamín

Te digo, al llegar, madre
que tú eres como el mar ;
que aunque las olas
de tus años se cambien y te muden,
siempre es igual tu sitio
al paso de mi alma.
No es preciso medida
ni cálculo para el señalamiento
de ese cielo total ;
el color, hora única,
la luz de tu poniente,
te sitúan ¡ oh madre ! entre las olas,
conocida y eterna en su mudanza.

 

Juan Ramón Jiménez

 
 


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UN MINUTO, UN AÑO, UN SIGLO



 

UN MINUTO, UN AÑO, UN SIGLO

  No importa lo que dure. Créeme que no importa. Un minuto, un año un siglo. Pero mientras dure decime que es para siempre, que vamos a alcanzar la eternidad con las raíces de este amor que crece para adentro y desde adentro nos empuja al cristal de la risa, al silencio que late con corazón de pájaro, al chocar de planetas que es nuestros cuerpos juntos recreando el temblor, el universo, el canto.
  Yo quiero conocer al chico que vende flores por Corrientes y te cuenta cosas. Quiero conocer a tu amigo poeta que ama el mar como yo. Y hojear tus libros, y repisar tus pasos en las calles que anduviste y apretarte la mano en el cine, los dos enloquecidos por Fellini..., y decirte de repente lo mismo que me estabas por decir..., y a veces llorar juntos porque Vietnam y Biafra y aquí nomás hay niños que no tienen la culpa de nada y sin embargo mueren...
  No importa lo que dure.
  Vamos a hacer volar a todas las palomas, vamos a hacer repicar las campanas de todos los campanarios, vamos a bebernos el viento del verano en las copas de las casuarinas, en la paz del crepúsculo, cuando la luna es apenas una hostia sin comulgar en el cáliz azul de la tarde.
  No importa lo que dure.
  Mira, la piel que vos tocaste, la caricia quemando aún mi cintura ha florecido...
  Soy una primavera. Vos lo hiciste. Me tomaste la cara entre las manos y tu ternura fue como un viento tibio que barrió todas las hojas secas que poblaban mi otoño.
  Allí donde las piedras le cerraban la salida a mi soledad, vos hiciste una puerta y por la puerta se metió el sol y de mí nacen ahora las estrellas.
  Mi cuerpo es una costa donde tu barco se hunde, donde tu barco muerde la arena, como un pez.
  Mar cabrilleando orillas.
  Mar galopando dentro.
  Furor de hoguera roja quemando el jazminero.
  Entonces se desdobla la latitud del alma y se quiebra una fuerza en la fuerza del cuerpo.
  No importa lo que dure.
  De veras, no me importa. Esto es tanto, tan mío, es tan nuestro, es tan herida y risa y cielo al mismo tiempo, que aunque un día te vayas, aunque un día me dejes, aunque lo tuyo se haga astillas de viento, en mi quedará el huerto..., el huerto..., las raíces de lo que en él sembraste..., el huerto empecinado en seguir floreciéndole a tu ausencia, a tu olvido, a tu adiós.
  Y nunca estaré sola, aunque me dejes sola, porque en mi vida recibí tan poco (y lo poco tan triste), que la dicha que vos me das ahora me alcanzará para seguir usándola hasta que de mí no quede nada.
  No importa lo que dure. Pero decime que es para siempre.
  Mientras dure decime que vamos a alcanzar la eternidad con este amor... y yo me sentiré pequeña, mientras tiembla mi carne con leves aleteos de mariposas nuevas.

 

De Cuentos para leer sin rimmel

Poldy Bird

 



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BAGDAD, UN ÚNICO ROSTRO



 

BAGDAD, UN ÚNICO ROSTRO

Ibrahim Nasr Allah (Amán, 1954)*

 

Hay mil motivos de tristeza,

cólera y tragedia;

pero no hay uno sólo para que te amemos,

Estados Unidos.

 

El auto se acercaba al puesto de control

de los estadounidenses

(ahora, ellos también tienen sus puestos de control)

y, por el aparato de radio,

el oficial de marines le gritó

al conductor del tanque:

¡Deja de jugar y dispara!

A saber con qué estaría jugando el tanquista:

¿con la calavera de un niño iraquí?

¿con los brazos desgarrados de una anciana?

Enseguida dejó sus juegos a un lado

y cumplió su deber con la fidelidad sabida.

Un solo proyectil basta para confirmar

la profesionalidad de un operario

en su torre de acero y metal.

“Por no hacer un disparo de advertencia

has matado a una familia entera”.

Se lo dijo el jefe del destacamento.

(Ese día cálido y polvoriento,

en el centro de Iraq,

la bruma de la guerra invadió un auto

con quince personas dentro.

Diez murieron al momento

y una mujer muerta se abrazó a los cadáveres

de dos hijos carbonizados).

Ah, una observación: el destacamento en cuestión

se llamaba Bravo.

 

Mil motivos tenemos para la pena, la ira o la desgracia.

Pero ninguno para amarte,

Estados Unidos.

 

Seguimos sin saber: ¿habrá vuelto el tanquista a sus juegos?

¿Habrá salido a hacer más acopio de despojos de niños

con los que urdir nuevas distracciones?

¿Habrá bajado a pintar, con piel carbonizada de niños,

 

*Publicado en Al-Quds al-Arabi el 17 de abril de 2003. Nasr Allah, poeta y novelista palestino criado en un campamento de refugiados en Amán, escribió este poema tras la caída de Bagdad. Esta especie de salmo trágico hace alusión a uno de los múltiples accidentes registrados en los puestos de control del ejército estadounidense.

 



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SABADO DE GLORIA



 

SABADO DE GLORIA

Y si glorificáramos la vida
y no la muerte
al hombre y no a los dioses
al pájaro y no al ala
si hiciéramos de los sábados
el ritual de cada calendario
y de los cielos un paisaje azul
entre los bosques
entonces glorificaríamos el pan
en la mesa servida del planeta
y el agua en la sed que contiene
el vaso que da de beber
glorificaríamos el amor
de los amaneceres
y sembraríamos suspiros
en las encrucijadas de la noche
diríamos gloria a todo lo que sobrevive
en el diminuto espacio de una lágrima
en su trayecto mayor hacia la tempestad
de los equinoccios
donde el sol decide la verde dirección
de la hierba que glorifica por siempre
la estatura gigante de los escarabajos
y la alegría nazarena de un jesús
en clave de misericordia

 

Johann Sebastián Bach / Misa en si menor / Gloria

http://www.epdlp.com/asf/bach16.wmv

 

Mery Sananes

 
Véase también

http://embusteria.blogspot.com/2007/04/sabado-de-gloria.html

 



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Para qué la poesía



 

Para qué la poesía

.../...

“En la poesía el hombre se une a los fundamentos de su existencia. Ser humano es ser una conversación” (Heidegger). Es decir, una comunión, base de la vida humana, del vivir humanamente. Misión del poeta es conservar en custodia el poder encarnado en el lenguaje. “Escribir poesía es un proceso de descubrimiento, de revelación de la música inherente, la música de correspondencias, la música del paisaje interior. Corre paralelo con lo que en la vida de una persona se llama individuación: la evolución de la conciencia hacia la totalidad, no un aislamiento de la percepción intelectual, sino una percepción que abarca todo el ser, un conocer, un tocar, un “estar en contacto”. (Dense Levertov). Lo que hace pensar a W. H. Auden que “la poesía es lenguaje en el más personal, el más íntimo de los diálogos. Un poema sólo tiene vida en cuanto un lector responde a las palabras que el poeta escribió.”

“La tarea del poeta es aclarar para sí y por lo tanto para los demás las interrogantes temporales y eternas que estén activas en la época y comunidad a la que pertenece.” (Ibsen). “Tenemos la lucha diaria, inevitable y mortalmente seria de apoderarnos de la palabra y ponerla en el contacto más directo posible con todo lo que se siente, ve, piensa, imagina, experimenta.” (Goethe). “La tarea del poeta es mantener abierta la comunicación entre el hombre y su imaginación, el hombre y sus sentidos, el hombre y el hombre, el hombre y el bien natural, el hombre y los dioses.” (Swedenborg, Levertov).

“La palabra -así la poesía- aparece como medio necesario de la comunicación, que consagra el momento en que se funde un lenguaje nuevo, el momento en que el nosotros se realiza en la alianza del yo y el ... El mundo en que vivimos es un mundo de la palabra... Nada es para nosotros verdadero mientras no podamos anunciarlo al mundo como a nosotros mismos... Escritura es liberación. (Saint-Beuve) Tal es el camino del escritor: la disciplina de la expresión lo libera de los espectros que lo frecuentan... La decisión para la expresión marca el umbral que permite pasar de la pasividad de la roedura interior a la actividad creadora... El poeta es el hombre que vuelve a reconquistar, a encontrar la palabra gracias a una ascética que se la libra.” (Georges Gusdorf).

.../...

 

Pablo Mora
moraleja@telcel.net.ve
Profesor Titular, Jubilado, UNET
San Cristóbal, Táchira, Venezuela

http://www.ucm.es/info/especulo/numero22/paraque.html

 



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EMBUSTERIAS DE MARZO



 

EMBUSTERIAS DE MARZO

Marzo viene alegre
con su equipaje de hojas
invocando las lluvias de abril
para depositar en los parajes
de los arbolas los pétalos
violetas de los frutos en flor

Marzo llega airoso
a dibujar en los céspedes
la dulce cosecha del viento
y a regalarnos la estación
de piscis para la llegada
de lunas marinas
encendidas en el océano
de las noches

Marzo viene a regalarle
al hombre su corazón
alado de bosque
para que renueve
su condición hortelana
y se siembre para siempre
en los territorios de la vida-amor
que habrá de acallar algún día
los estallidos de odio
de un tiempo de horizontes
discontinuos
y calendarios quebrados

Marzo viene entonando
su canto vegetal
esparciendo su ofrenda
de polen acuático
y de pájaros que anidan
futuros en la mágica
hondura de sus cántaros
de aguamiel




Igor Stravinski / La consagración de la primavera

http://www.epdlp.com/asf/stravinski2.wmv


mery sananes / floreceres

 

http://embusteria.blogspot.com/2007/03/embusterias-de-marzo.html

 



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Los guiños de la aurora



 

Los guiños de la aurora

Amor, ya sé
por qué te quiero tanto

¿acaso la aurora no te hizo
el guiño del amanecer?

caen las bombas todavía
te encadena la esclavitud y
la injusticia de un mundo
de ricos y pobres en donde los
ejércitos imperialistas custodian la
corrupción imperante

pero un minuto de amor
descuartiza todos los telediarios y
los panfletos de las multinacionales

y, te escribo en la distancia
para que me tengas cerca
amor
y sepas que

un día que está por llegar
los que hoy asesinan la vida y
la lluvia
tendrán como único lecho
los pedazos de la metralla que
ellos mismos arrojan.

 

Fernando Bellido
Granada, 02 de marzo de 2007

 

http://www.poiesologia.com/poema.php?codigo=2725

 



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CARTA A UNA AMIGA ARGENTINA



 

CARTA A UNA AMIGA ARGENTINA 

(a Chris Castello)

   

La ciudad de Lima se desmorona

los habitantes están vacíos

cientos de presos sin palabra

cientos se asombran y marchitan

cientos cubiertos de hollín y miseria

 

Allá en tu tierra

La laguna esmeralda no está fría

su transparencia refleja tu cuerpo desnudo

me conversas leve y tierna como una gran flor

saliendo esplendorosa de esas aguas

¿serás Medusa o una sirena?

 

De puro tontuela no me zambullo y tú ríes

prefiero contemplarte desde la orilla

cual un rayito de Luna

 

Eres esa laguna infinita

donde a veces me pierdo invisible

y vuelvo en el canto de los pájaros

me poso en tus manos sonoras

y me concedes la magia

de envolverte

 

Avanzamos

y cada rastro es un tintineo de estrellas

A ti y a los compañeros

muy cerca y sin bullicio

los espera la gloria

la campana de la primavera.

 
 
 

Lima, 22 febrero 2007 

Rosina Valcárcel

 



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LA MISERIA



 

La miseria
toca mi puerta
todas las mañanas.
Se cansa de ser exigente
y se retira.
Vuelve por las tardes
cuando todos han salido,
pero el perro de mi casa
la reconoce y le abre.
Cuando regresamos por la noche
la encontramos sentada
en todas partes.
 

ROSINA VALCÁRCEL CARNERO

 



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HADA DE LA MADRUGADA



 


A todos los seres que sufren
la injusticia, la esclavitud y el desamparo.

 

Si te dicen que caí, sí
caí, con los que ven sus músculos
desfallecer por la inanición

caí, con la sonrisa estrangulada de los niños
que vieron caer las bombas y
brotar la sangre de
entre sus cuerpos

con los últimos haces de luz, caí
como cae el día
y brota el llanto
en estas auroras sin consuelo

como un toro se desploma
envuelto por el azufre
de los graderíos, caí

pero caen las estrellas en
el firmamento
y tú -hada de la madrugada-
aún
calientas nuestra esperanza.

 

Fernando Bellido
Granada, 20 de febrero de 2007

 

http://www.poiesologia.com/poema.php?codigo=2710

 



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"...Vida!!" (Chlidonias hybridus)



 

"...Vida!!" (Chlidonias hybridus)

Imagen: "...Vida!!" (Chlidonias hybridus)

 

A pesar del persistente caos y la irracional destrucción que el ser humano ejerce sobre el planeta y sobre su propia naturaleza, la belleza inmensa de una simple imagen, de un fotograma, encierra todo un avatar, un desafío tan inconmensurable como el mismo Universo del que formamos parte, un torrente de luz y esperanza incesante.

Agradecimientos a Jose Ignacio Ballester Martinez y a "fotonatura" por tan bella fotografía.

 


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todo amor



 

 

donde todo te tiene
donde todo nos tiene

donde todo te siente
donde todo nos siente

donde siempre vengo
a por un poco de luz
paz y claridad

te encontré hoy
como cada día

inundada de albadas
auroras crepúsculos estrellas
horizontes caminos avenidas
fuentes mares riachuelos y

amor
todo amor



F. Bellido/Granada, Nov.-2010

 


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PROMESA



 

PROMESA
 

Foto; F. Bellido

 

Entre la sombra de un árbol y la sombra del sol
Una luna espera su cielo
Y un pájaro improvisa su camino.

 

NADA EL HAYE
(1959)

 

 



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Cantiga de claridad



 

Campesino, plantas el grano
En lo oscuro — y nace un albor.
Quiero llamarte hermano.

De noche, comiendo el pan
Siento el gusto de esa aurora
Que te despunta en la mano.

Haces de sombras un haz
De luz para multitudes.
Un compañero tan claro
Que vive en la oscuridad.

Y mientras no llegue el día
En que la tierra sea un reino
De trabajo y de alegría,
Cantando juntos alcemos
Armas de amor en acción.
La rosa ya se hace llama
Al hilo del corazón.

Campesino, plantas el grano
En el oscuro y ya nace el agua.
Un día serás el dueño
Del sueño verde del campo.
Nunca vi verde tan verde
Como el de tu corazón.

 

Thiago de Mello (Brasil, 1926)

Inéditos en español

Traducción de Anibal Beça

 

http://festivaldepoesiademedellin.org/

 



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SI MIS POEMAS



 

Si mis poemas todos se perdiesen
la pequeña verdad que en ellos brilla
permanecería igual en alguna piedra gris
junto al agua, o en una verde yerba.

Si los poemas todos se perdiesen
el fuego seguiría nombrándolos sin fin
limpios de toda escoria, y la eterna poesía
volvería bramando, otra vez, con las albas.

 

Fina García Marruz
(La Habana, 28 de abril de 1923)

http://www.lajiribilla.co.cu/2006/n295_12/poesia.html

 



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Un reino



 
Un reino

Abi Shakra, Shawki (Líbano, 1937)

 

Duerme, escribo
Duerme, soy gorrión
Duerme, soy cáscara
Duerme, soy barco
Duerme, llévame
Dormir contigo es un reino

 

Traducción: Yumana Haddad

 

http://www.webislam.com/?idl=147

 

 


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EMBUSTERIAS DE UVA Y OLIVAR



 

EMBUSTERIAS DE UVA Y OLIVAR

a Fernando Bellido

 

I


Y el amanecer se hizo embustería
en la orfebrería de tus versos
y la mañana le devolvió refulgente
al sol su camisa de luz
y las aguas se detuvieron solemnes
sobre la fuente para regalarle
su remanso a la sed de los ruiseñores.


II

Quién
con un arma tan poderosa
como la tuya
en dorso de la vida
al galope del suspiro
en intrincada conjugación
de futuro
no ha de bordarle candiles
a la noche
desplegar inciensos en los
molinos de pan
abrirle surcos de flor
a la desesperanza


III

La poesía no es más que un
persistente ejercicio de vida
ante un vasto tapiz inconcluso
que se enhebra con la fosforescencia
de los luceros que quedan atrapados
en las pupilas de asombro
de los niños de uva y olivar

 
IV

Por eso basta recomponer
las palabras rotas
para que los atardeceres se vistan
de arcoiris
y basta que los hombres se reconozcan
a sí mismos en el vuelo migratorio
de los espejos de agua
para que recobren la dimensión
de su itinerario de gigantes en tareas
de confiterías
 

 

mery sananes

 

Enrique Granados / Andaluza / De Danzas Españolas
http://www.epdlp.com/asf/granados1.wmv

 

 



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EMBUSTERÍAS DE AMANECER



 

EMBUSTERÍAS DE AMANECER

A Mery Sananes


En piragua tallada
con arco iris de atardecer
entre cañaverales
y recónditos lagos

tejiste la luz
con las palabras rotas
con los trozos del alma
le hiciste una nueva camisa al sol

el canto del ruiseñor
pasó página en la historia
y lo que fue herida, metralla y desierto
hoy es fuente, manantial
remanso
amanecer.


 

Fernando Bellido
Granada, Enero-2007

 



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TIWANACU -Los pueblos originarios vuelven-



 
TIWANACU
Los pueblos originarios vuelven

Imagen: Tiwanacu

 

A Nidia, en Tiwanacu

    

Cuando la tierra habla,

      cuando las entrañas

y los fondos estremecidos

      hablan,

también lo hacen en sus

      lenguas milenarias

sorprendentes, y redivivas

      bajo el sol.

Cuando los lechos de las

      aguas hablan,

lo hacen con sus minerales

      vastos,

inmemoriales y profundos.

      Cuando

las semillas y las raíces

      hablan,

abren alas, ojos y caminos

      en el aire

y en los pechos, como un

      irrumpir soleado

de la vieja historia

      que alumbra todo

(hasta la noche)

      y fertiliza todo,

para proseguir la marcha. 

 
 
                Eduardo Dalter 
Buenos Aires, 21 de enero, 2006
 


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LA REPÚBLICA CROMAÑÓN Y SUS MUERTOS



 
LA REPÚBLICA CROMAÑÓN Y SUS MUERTOS

Imagen: marcha por los chicos de cromañon

 

No hay capitalismo sin enajenación
        política,
no hay capitalismo sin barbarie y
        terreno flojo,
no hay capitalismo sin niños ni
        jóvenes asfixiados,
no hay capitalismo sin jóvenes
        en alto riesgo
(o bajo una infernal sombra de
        plástico),
no hay capitalismo sin transa
        acomodando todo,
no hay capitalismo sin
        funcionarios rápidos
(especialistas en tirar el bulto
       camino abajo),
no hay capitalismo sin encierro
        y humo
y gente hacinada, herida y
        pisoteada,
no hay capitalismo sin gente
        cayendo a oscuras,
no hay capitalismo que pueda
        abrir
la boca sucia, en la noche
        en que se ve todo,
desnuda todo, a pozo abierto
        y en llaga viva.

 

Eduardo Dalter

 


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Te estoy llamando



 

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.

Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.

Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.

 

http://www.los-poetas.com/d/vilar1.htm

 

 


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