Décimas para la historia. La Controversia del siglo en verso improvisado.

Décimas para la historia. La Controversia del siglo en verso improvisado.   Amor es el Todo: es el cuerpo eterno de un dios que quiso partirse en dos para juntarse después. Donde una pareja ves fundiendo sus voluntades, no veas dos unidades juntas por afinidad, sino una sola unidad uniendo sus dos mitades. Amor no es pedir: es dar la casa, el lecho, la mesa... Es –según Santa Teresa– la alegría de alegrar... Ser feliz al escuchar la risa de los felices, ver los humanos deslices con el perdón más profundo, ¡sentir que el tronco del mundo tiene en nosotros raíces! Para que con nuestra huella se torne cristal el lodo, hay que amar: amarlo todo, desde el insecto a la estrella. La fulminante centella se hará un suave resplandor; la espina se hará una flor, el erial se hará una huerta, cuando no quede una puerta cerrada para el amor.   http://www.cubaliteraria.cu/

EN EL CAMINO A SU ESCUELA -A IMAN HAMS EN PALESTINA-

EN EL CAMINO A SU ESCUELA   ESTE POEMA ESTA DEDICADO A LA NIÑA IMAN HAMS EN GAZA PALESTINA, ASESINADA POR UN PELOTON DEL EJERCITO SIONISTA EN OCTUBRE DEL 2004, LA VIERON CUANDO IBA A LA ESCUELA Y LE DISPARARON TUMBANDOLA, ELLA AGONIZABA Y ENTONCES CUANDO VIERON QUE NO MORIA, LE DESCARGARON TODA LA PISTOLA,LUEGO DIJERON QUE "ERA UNA TERRORISTA" A LA PRENSA. HE AQUI EL RELATO EN POESIA.HOY TENDRIA 15 AÑOS.   EN EL CAMINO A SU ESCUELA La niña despertó estrenando doce años de su vida nueva salió de casa y se fue jugando con las flores de la vereda mientras que iba soñando por el camino a su escuela. Pasó por donde sus amigas saludó a unas abuelas y aquellas tres muchachitas muy hermosas y que eran parecían tres golondrinas por el camino a su escuela. -¿qué quieres ser de grande? -yo? Quiero ser enfermera- se desviaron del camino tiempo sobre tiempo queda fueron sumando amigos por el camino a su escuela. De pronto se les cruzó un tanque con una extraña bandera por los colores usados sabían que era extranjera los niños se paralizaron por el camino a su escuela. Todos los niños se ocultaron en unas casas muy viejas una de las niñas se quedó pasmada el miedo la dejó perpleja en aquella calle vacía por el camino a su escuela. Temblaba su cuerpo de niña la abandonaba la fuerza miró la luz de ese día como quién mira y no piensa sintió que ya no vivía por el camino a su escuela. El tanque detuvo su marcha y se encontró frente a ella seis ojos asesinos captaban aquel temblor de sus piernas y vieron la lágrima cayendo por el camino a su escuela. Un dedo encajó el gatillo ella supo que su vida ya no era y lloró sus doce años recordó como antes era y estalló su corazón el camino a su escuela. Dicen que quedo parada en un suspiro y sin quejas dicen que tenía alas y voló junto a su abuela otros dicen; que de eso nada por el camino a su escuela. Y sus lápices, sus cuadernos sus zapatos lejos fueran su pecho un nido de nubes sus manos quedaron abiertas su risa solo un recuerdo por el camino a su escuela. Vino su padre, vino su madre a buscar lo que una niña fuera y en silencio lloraron aquella injusta impotencia y se fueron destrozados por el camino a su escuela. Ella tenía doce años y que muy hermosa y que era esto pasó en Palestina o en Iraq o donde fuera una niña confundida por un soldado en el camino a su escuela. Ojalá que nunca pase ojalá que nunca sea que vengan malditos soldados a invadir nuestras tierras para matar nuestros niños en el camino a sus escuelas. Eduardo López. 2005 http://elpoetadelmorralito.blogspot.com/2007/07/en-el-camino-su-escuela-iman-hams-en.html

DE LA AUSENCIA

Es esa voz que emigra de mi lenguaje roto la que intenta llamarte en esta noche oceánica de médanos dormidos. Pero no hay sustantivo que nombre este silencio.   Silvia Long-ohni (Traducción al alemán: Alejandro Drewes)   http://www.adamar.org/ivepoca/node/144

CARTA ABIERTA A LOS MINISTROS Y GOBERNADORES DE LA NACIÓN

CARTA ABIERTA A LOS MINISTROS Y GOBERNADORES DE LA NACIÓN Imagen: LAS MANOS DE LA PROTESTA -Oswaldo Guayasamín ¿Qué país es éste que arma a quienes       son capaces de golpear y asesinar desocupados y       maestros? ¿Quiénes se hacen (o no se hacen) responsables del nuevo boquete que se       está abriendo en el país llovido, inundado?, mientras       estremecen las tormentas, y los pobres (o       jodidos) habitantes (o ya clientes) del país       deben seguir escuchando las palabras vaciadas de       vergüenza que ruedan, cercan, ensordecen y       malhieren --prepotencias, vallados, nuevos       latifundios, todo vale--, cuando el pozo se ahonda, y se ve       que se ahonda,            y ya no se puede tapar otro pozo más, otra hilacha más,       en el lugar de la misma herida que late abierta       como un grito.                                  Eduardo Dalter Buenos Aires, 7 de abril, 2006

Madre

Madre Imagen: Maternidad -Oswaldo Guayasamín Te digo, al llegar, madre que tú eres como el mar ; que aunque las olas de tus años se cambien y te muden, siempre es igual tu sitio al paso de mi alma. No es preciso medida ni cálculo para el señalamiento de ese cielo total ; el color, hora única, la luz de tu poniente, te sitúan ¡ oh madre ! entre las olas, conocida y eterna en su mudanza.   Juan Ramón Jiménez   http://www.camino-latino.com/spip.php?article37

UN MINUTO, UN AÑO, UN SIGLO

UN MINUTO, UN AÑO, UN SIGLO   No importa lo que dure. Créeme que no importa. Un minuto, un año un siglo. Pero mientras dure decime que es para siempre, que vamos a alcanzar la eternidad con las raíces de este amor que crece para adentro y desde adentro nos empuja al cristal de la risa, al silencio que late con corazón de pájaro, al chocar de planetas que es nuestros cuerpos juntos recreando el temblor, el universo, el canto.   Yo quiero conocer al chico que vende flores por Corrientes y te cuenta cosas. Quiero conocer a tu amigo poeta que ama el mar como yo. Y hojear tus libros, y repisar tus pasos en las calles que anduviste y apretarte la mano en el cine, los dos enloquecidos por Fellini..., y decirte de repente lo mismo que me estabas por decir..., y a veces llorar juntos porque Vietnam y Biafra y aquí nomás hay niños que no tienen la culpa de nada y sin embargo mueren...   No importa lo que dure.   Vamos a hacer volar a todas las palomas, vamos a hacer repicar las campanas de todos los campanarios, vamos a bebernos el viento del verano en las copas de las casuarinas, en la paz del crepúsculo, cuando la luna es apenas una hostia sin comulgar en el cáliz azul de la tarde.   No importa lo que dure.   Mira, la piel que vos tocaste, la caricia quemando aún mi cintura ha florecido...   Soy una primavera. Vos lo hiciste. Me tomaste la cara entre las manos y tu ternura fue como un viento tibio que barrió todas las hojas secas que poblaban mi otoño.   Allí donde las piedras le cerraban la salida a mi soledad, vos hiciste una puerta y por la puerta se metió el sol y de mí nacen ahora las estrellas.   Mi cuerpo es una costa donde tu barco se hunde, donde tu barco muerde la arena, como un pez.   Mar cabrilleando orillas.   Mar galopando dentro.   Furor de hoguera roja quemando el jazminero.   Entonces se desdobla la latitud del alma y se quiebra una fuerza en la fuerza del cuerpo.   No importa lo que dure.   De veras, no me importa. Esto es tanto, tan mío, es tan nuestro, es tan herida y risa y cielo al mismo tiempo, que aunque un día te vayas, aunque un día me dejes, aunque lo tuyo se haga astillas de viento, en mi quedará el huerto..., el huerto..., las raíces de lo que en él sembraste..., el huerto empecinado en seguir floreciéndole a tu ausencia, a tu olvido, a tu adiós.   Y nunca estaré sola, aunque me dejes sola, porque en mi vida recibí tan poco (y lo poco tan triste), que la dicha que vos me das ahora me alcanzará para seguir usándola hasta que de mí no quede nada.   No importa lo que dure. Pero decime que es para siempre.   Mientras dure decime que vamos a alcanzar la eternidad con este amor... y yo me sentiré pequeña, mientras tiembla mi carne con leves aleteos de mariposas nuevas.   De Cuentos para leer sin rimmel Poldy Bird

BAGDAD, UN ÚNICO ROSTRO

BAGDAD, UN ÚNICO ROSTRO Ibrahim Nasr Allah (Amán, 1954)*   Hay mil motivos de tristeza, cólera y tragedia; pero no hay uno sólo para que te amemos, Estados Unidos.   El auto se acercaba al puesto de control de los estadounidenses (ahora, ellos también tienen sus puestos de control) y, por el aparato de radio, el oficial de marines le gritó al conductor del tanque: ¡Deja de jugar y dispara! A saber con qué estaría jugando el tanquista: ¿con la calavera de un niño iraquí? ¿con los brazos desgarrados de una anciana? Enseguida dejó sus juegos a un lado y cumplió su deber con la fidelidad sabida. Un solo proyectil basta para confirmar la profesionalidad de un operario en su torre de acero y metal. “Por no hacer un disparo de advertencia has matado a una familia entera”. Se lo dijo el jefe del destacamento. (Ese día cálido y polvoriento, en el centro de Iraq, la bruma de la guerra invadió un auto con quince personas dentro. Diez murieron al momento y una mujer muerta se abrazó a los cadáveres de dos hijos carbonizados). Ah, una observación: el destacamento en cuestión se llamaba Bravo.   Mil motivos tenemos para la pena, la ira o la desgracia. Pero ninguno para amarte, Estados Unidos.   Seguimos sin saber: ¿habrá vuelto el tanquista a sus juegos? ¿Habrá salido a hacer más acopio de despojos de niños con los que urdir nuevas distracciones? ¿Habrá bajado a pintar, con piel carbonizada de niños,   *Publicado en Al-Quds al-Arabi el 17 de abril de 2003. Nasr Allah, poeta y novelista palestino criado en un campamento de refugiados en Amán, escribió este poema tras la caída de Bagdad. Esta especie de salmo trágico hace alusión a uno de los múltiples accidentes registrados en los puestos de control del ejército estadounidense. http://www.nodo50.org/csca/na/na51/cultura.pdf

SABADO DE GLORIA

SABADO DE GLORIA Y si glorificáramos la vida y no la muerte al hombre y no a los dioses al pájaro y no al ala si hiciéramos de los sábados el ritual de cada calendario y de los cielos un paisaje azul entre los bosques entonces glorificaríamos el pan en la mesa servida del planeta y el agua en la sed que contiene el vaso que da de beber glorificaríamos el amor de los amaneceres y sembraríamos suspiros en las encrucijadas de la noche diríamos gloria a todo lo que sobrevive en el diminuto espacio de una lágrima en su trayecto mayor hacia la tempestad de los equinoccios donde el sol decide la verde dirección de la hierba que glorifica por siempre la estatura gigante de los escarabajos y la alegría nazarena de un jesús en clave de misericordia   Johann Sebastián Bach / Misa en si menor / Gloria http://www.epdlp.com/asf/bach16.wmv   Mery Sananes   Véase también EMBUSTERIAS DE SABADO DE GLORIA http://embusteria.blogspot.com/2006/04/embusterias-de-sabado-de-gloria.html   http://embusteria.blogspot.com/2007/04/sabado-de-gloria.html

Para qué la poesía

Para qué la poesía .../... “En la poesía el hombre se une a los fundamentos de su existencia. Ser humano es ser una conversación” (Heidegger). Es decir, una comunión, base de la vida humana, del vivir humanamente. Misión del poeta es conservar en custodia el poder encarnado en el lenguaje. “Escribir poesía es un proceso de descubrimiento, de revelación de la música inherente, la música de correspondencias, la música del paisaje interior. Corre paralelo con lo que en la vida de una persona se llama individuación: la evolución de la conciencia hacia la totalidad, no un aislamiento de la percepción intelectual, sino una percepción que abarca todo el ser, un conocer, un tocar, un “estar en contacto”. (Dense Levertov). Lo que hace pensar a W. H. Auden que “la poesía es lenguaje en el más personal, el más íntimo de los diálogos. Un poema sólo tiene vida en cuanto un lector responde a las palabras que el poeta escribió.” “La tarea del poeta es aclarar para sí y por lo tanto para los demás las interrogantes temporales y eternas que estén activas en la época y comunidad a la que pertenece.” (Ibsen). “Tenemos la lucha diaria, inevitable y mortalmente seria de apoderarnos de la palabra y ponerla en el contacto más directo posible con todo lo que se siente, ve, piensa, imagina, experimenta.” (Goethe). “La tarea del poeta es mantener abierta la comunicación entre el hombre y su imaginación, el hombre y sus sentidos, el hombre y el hombre, el hombre y el bien natural, el hombre y los dioses.” (Swedenborg, Levertov). “La palabra -así la poesía- aparece como medio necesario de la comunicación, que consagra el momento en que se funde un lenguaje nuevo, el momento en que el nosotros se realiza en la alianza del yo y el tú... El mundo en que vivimos es un mundo de la palabra... Nada es para nosotros verdadero mientras no podamos anunciarlo al mundo como a nosotros mismos... Escritura es liberación. (Saint-Beuve) Tal es el camino del escritor: la disciplina de la expresión lo libera de los espectros que lo frecuentan... La decisión para la expresión marca el umbral que permite pasar de la pasividad de la roedura interior a la actividad creadora... El poeta es el hombre que vuelve a reconquistar, a encontrar la palabra gracias a una ascética que se la libra.” (Georges Gusdorf). .../...   Pablo Mora moraleja@telcel.net.ve Profesor Titular, Jubilado, UNET San Cristóbal, Táchira, Venezuela http://www.ucm.es/info/especulo/numero22/paraque.html

EMBUSTERIAS DE MARZO

EMBUSTERIAS DE MARZO Marzo viene alegre con su equipaje de hojas invocando las lluvias de abril para depositar en los parajes de los arbolas los pétalos violetas de los frutos en flor Marzo llega airoso a dibujar en los céspedes la dulce cosecha del viento y a regalarnos la estación de piscis para la llegada de lunas marinas encendidas en el océano de las noches Marzo viene a regalarle al hombre su corazón alado de bosque para que renueve su condición hortelana y se siembre para siempre en los territorios de la vida-amor que habrá de acallar algún día los estallidos de odio de un tiempo de horizontes discontinuos y calendarios quebrados Marzo viene entonando su canto vegetal esparciendo su ofrenda de polen acuático y de pájaros que anidan futuros en la mágica hondura de sus cántaros de aguamiel Igor Stravinski / La consagración de la primavera http://www.epdlp.com/asf/stravinski2.wmv mery sananes / floreceres   http://embusteria.blogspot.com/2007/03/embusterias-de-marzo.html

CARTA A UNA AMIGA ARGENTINA

CARTA A UNA AMIGA ARGENTINA  (a Chris Castello)     La ciudad de Lima se desmorona los habitantes están vacíos cientos de presos sin palabra cientos se asombran y marchitan cientos cubiertos de hollín y miseria   Allá en tu tierra La laguna esmeralda no está fría su transparencia refleja tu cuerpo desnudo me conversas leve y tierna como una gran flor saliendo esplendorosa de esas aguas ¿serás Medusa o una sirena?   De puro tontuela no me zambullo y tú ríes prefiero contemplarte desde la orilla cual un rayito de Luna   Eres esa laguna infinita donde a veces me pierdo invisible y vuelvo en el canto de los pájaros me poso en tus manos sonoras y me concedes la magia de envolverte   Avanzamos y cada rastro es un tintineo de estrellas A ti y a los compañeros muy cerca y sin bullicio los espera la gloria la campana de la primavera.       Lima, 22 febrero 2007  Rosina Valcárcel

LA MISERIA

La miseria toca mi puerta todas las mañanas. Se cansa de ser exigente y se retira. Vuelve por las tardes cuando todos han salido, pero el perro de mi casa la reconoce y le abre. Cuando regresamos por la noche la encontramos sentada en todas partes.   ROSINA VALCÁRCEL CARNERO

HADA DE LA MADRUGADA

A todos los seres que sufren la injusticia, la esclavitud y el desamparo.   Si te dicen que caí, sí caí, con los que ven sus músculos desfallecer por la inanición caí, con la sonrisa estrangulada de los niños que vieron caer las bombas y brotar la sangre de entre sus cuerpos con los últimos haces de luz, caí como cae el día y brota el llanto en estas auroras sin consuelo como un toro se desploma envuelto por el azufre de los graderíos, caí pero caen las estrellas en el firmamento y tú -hada de la madrugada- aún calientas nuestra esperanza.   Fernando Bellido Granada, 20 de febrero de 2007   http://www.poiesologia.com/poema.php?codigo=2710

"...Vida!!" (Chlidonias hybridus)

"...Vida!!" (Chlidonias hybridus) Imagen: "...Vida!!" (Chlidonias hybridus)   A pesar del persistente caos y la irracional destrucción que el ser humano ejerce sobre el planeta y sobre su propia naturaleza, la belleza inmensa de una simple imagen, de un fotograma, encierra todo un avatar, un desafío tan inconmensurable como el mismo Universo del que formamos parte, un torrente de luz y esperanza incesante. Agradecimientos a Jose Ignacio Ballester Martinez y a "fotonatura" por tan bella fotografía.

PROMESA

PROMESA     Entre la sombra de un árbol y la sombra del sol Una luna espera su cielo Y un pájaro improvisa su camino.   NADA EL HAYE (1959)   http://www.poesiaarabe.com/nada_el_haye.htm

Cantiga de claridad

Campesino, plantas el grano En lo oscuro — y nace un albor. Quiero llamarte hermano. De noche, comiendo el pan Siento el gusto de esa aurora Que te despunta en la mano. Haces de sombras un haz De luz para multitudes. Un compañero tan claro Que vive en la oscuridad. Y mientras no llegue el día En que la tierra sea un reino De trabajo y de alegría, Cantando juntos alcemos Armas de amor en acción. La rosa ya se hace llama Al hilo del corazón. Campesino, plantas el grano En el oscuro y ya nace el agua. Un día serás el dueño Del sueño verde del campo. Nunca vi verde tan verde Como el de tu corazón.   Thiago de Mello (Brasil, 1926) Inéditos en español Traducción de Anibal Beça   http://festivaldepoesiademedellin.org/

SI MIS POEMAS

Si mis poemas todos se perdiesen la pequeña verdad que en ellos brilla permanecería igual en alguna piedra gris junto al agua, o en una verde yerba. Si los poemas todos se perdiesen el fuego seguiría nombrándolos sin fin limpios de toda escoria, y la eterna poesía volvería bramando, otra vez, con las albas.   Fina García Marruz (La Habana, 28 de abril de 1923) http://www.lajiribilla.co.cu/2006/n295_12/poesia.html

Un reino

Un reino Abi Shakra, Shawki (Líbano, 1937)   Duerme, escribo Duerme, soy gorrión Duerme, soy cáscara Duerme, soy barco Duerme, llévame Dormir contigo es un reino   Traducción: Yumana Haddad   http://www.webislam.com/?idl=147

EMBUSTERIAS DE UVA Y OLIVAR

EMBUSTERIAS DE UVA Y OLIVAR a Fernando Bellido   I Y el amanecer se hizo embustería en la orfebrería de tus versos y la mañana le devolvió refulgente al sol su camisa de luz y las aguas se detuvieron solemnes sobre la fuente para regalarle su remanso a la sed de los ruiseñores. II Quién con un arma tan poderosa como la tuya en dorso de la vida al galope del suspiro en intrincada conjugación de futuro no ha de bordarle candiles a la noche desplegar inciensos en los molinos de pan abrirle surcos de flor a la desesperanza III La poesía no es más que un persistente ejercicio de vida ante un vasto tapiz inconcluso que se enhebra con la fosforescencia de los luceros que quedan atrapados en las pupilas de asombro de los niños de uva y olivar   IV Por eso basta recomponer las palabras rotas para que los atardeceres se vistan de arcoiris y basta que los hombres se reconozcan a sí mismos en el vuelo migratorio de los espejos de agua para que recobren la dimensión de su itinerario de gigantes en tareas de confiterías     mery sananes   Enrique Granados / Andaluza / De Danzas Españolas http://www.epdlp.com/asf/granados1.wmv   http://embusteria.blogspot.com/2007/01/embusterias-de-uva-y-olivar.html

EMBUSTERÍAS DE AMANECER

EMBUSTERÍAS DE AMANECER A Mery Sananes En piragua tallada con arco iris de atardecer entre cañaverales y recónditos lagos tejiste la luz con las palabras rotas con los trozos del alma le hiciste una nueva camisa al sol el canto del ruiseñor pasó página en la historia y lo que fue herida, metralla y desierto hoy es fuente, manantial remanso amanecer.   Fernando Bellido Granada, Enero-2007 http://embusteria.blogspot.com/2007/01/embusterias-de-amanecer.html

TIWANACU -Los pueblos originarios vuelven-

TIWANACU Los pueblos originarios vuelven Imagen: Tiwanacu   A Nidia, en Tiwanacu      Cuando la tierra habla,       cuando las entrañas y los fondos estremecidos       hablan, también lo hacen en sus       lenguas milenarias sorprendentes, y redivivas       bajo el sol. Cuando los lechos de las       aguas hablan, lo hacen con sus minerales       vastos, inmemoriales y profundos.       Cuando las semillas y las raíces       hablan, abren alas, ojos y caminos       en el aire y en los pechos, como un       irrumpir soleado de la vieja historia       que alumbra todo (hasta la noche)       y fertiliza todo, para proseguir la marcha.                      Eduardo Dalter  Buenos Aires, 21 de enero, 2006

LA REPÚBLICA CROMAÑÓN Y SUS MUERTOS

LA REPÚBLICA CROMAÑÓN Y SUS MUERTOS Imagen: marcha por los chicos de cromañon   No hay capitalismo sin enajenación         política, no hay capitalismo sin barbarie y         terreno flojo, no hay capitalismo sin niños ni         jóvenes asfixiados, no hay capitalismo sin jóvenes         en alto riesgo (o bajo una infernal sombra de         plástico), no hay capitalismo sin transa         acomodando todo, no hay capitalismo sin         funcionarios rápidos (especialistas en tirar el bulto        camino abajo), no hay capitalismo sin encierro         y humo y gente hacinada, herida y         pisoteada, no hay capitalismo sin gente         cayendo a oscuras, no hay capitalismo que pueda         abrir la boca sucia, en la noche         en que se ve todo, desnuda todo, a pozo abierto         y en llaga viva.   Eduardo Dalter