EMBUSTERIAS DE VIDA

EMBUSTERIAS DE VIDA A los que dudan si tendrá sentido luchar por la vida, por el amor y por un mundo mejor, salgan de la duda, pero no del asombro, impresionante maravilla de la naturaleza leer, sentir, vivir la poesía en estado de luz absoluta, como lo es la de Mery Sananes. Fernando Bellido (17 de Febrero-2008)     EMBUSTERIAS DE VIDA   Y desde entonces habito el interior de tus pupilas me refugio en el anverso de tus fulgores y me siembro como una nervadura para hacer de vaso comunicante entre el paisaje solar del planeta y el universo sin fin de tus asombros y me quedaré allí hasta que tu amor me deposite en otros ojos que provengan de tu estirpe de abril hasta cruzar en tiempo de adagio la totalidad de las estaciones del vivir   texto y foto / mery sananes  http://embusteria.blogspot.com/2008/02/embusterias-de-vida.html

qué hubiera sido de nosotros, sin ti

qué hubiera sido de nosotros, sin ti (a Chris Castello) qué hubiera sido de nosotros, sin ti poeta maga? qué hubiera sido de los Mapuche, de Romualdo, de las Violetas? qué hubieras hecho con tus ojos perfectos con tus manos de jazmín y tu voz de soprano yo, medio ciega, medio muda, me voy a libar tus versos a mi alcoba mientras la antiguedad hermosa de tus sueños azules duermen el vuelo de la alondra lima, 29 enero, 2008. rosina valcárcel, perú

El deber de la Belleza

No nacimos para estruendos de misiles. Ni para ruidos de voces infraternas. No nacimos para sueños devastados Ni para llantos propios de niños ni de ancianos. Ni para ahogar en lágrimas el alma con llantos hacia adentro. No nacimos para sofocar el desamparo en la garganta. Nacimos para que la Vida sea esplendor y no vacío. Para la sed y para el agua.   Pienso que los sonidos de la campiña Permitieron a Mahler explicar la polifonía. Llueve en Buenos Aires. Escucho unos solos para piano de Debussy. ¿Manos que se transmutan en música O mariposas que danzan sobre el teclado? Música de agua cristalina en el silencio. Aunque el gris y aunque la llovizna. Y Girondo me acontece. Resurgido del abismo Donde la vivencia lo convirtió en olvido. Provisorio. Y me dice que "Nadie escuchó con mayor provecho que Debussy Los arpegios que las manos traslúcidas de la lluvia Improvisan contra el teclado de las persianas" La Belleza está en pie. Llueve y Debussy. Y en víspera de esta noche gris Gabriel Fauré y Saint Colombe. Y antes y después Di Lasso y Bach y Chopin. Y con la delicadeza de un colibrí Que danza sobre las lavandas La música conmueve nuestro ser Como latencias de naturaleza Y de amor.   El Poder niega la Música. Y hay Música. Porque el Arte. Porque no podrán. Porque nadie matará la música. Ni la poesía. Ni la pintura. Los artistas en este ¿país? Están a la intemperie. Las personas todas estamos a la intemperie.  Sin arte no hay alegría. Sin arte no hay luz. Sin arte no hay dignidad. Sin arte no hay vida. Y el Poder brinda con lágrimas de Orfeo. Pero no podrá contra lo inasible. El arte. "...Mi amor y mi corazón eran grandes pájaros que volaban en medio de una multitud de astros" Escribió Robert Desnos. Y si así volamos Unidos Dios Unidos Todos en el Mundo en el Universo todo. Nadie matará la música. Nadie matará la vida. Siento vergüenza y hastío. Por los desalmados. Pero es más grande la fuerza del adentro Siento Sed. Bendita sed. Que anticipa el agua. Agua. Música. Arte. Vida. Igualdad. Justicia. Libertad. Transparencia. Sed. Sed como pájaro que vuela Entre la multitud de astros. Por el deber de la Belleza.     Cristina Castello   Del libro «Soif», («Sed») Francés – español. Publicado  París en octubre de 2004   www.cristinacastello.com

Volveré

Volveré   Imagen; VOLVERÉ Y SERÉ MILLONES   Volveré   "No podemos ser corderos ante el sufrimiento de los seres humanos." Cristina Castello Dedicado a Violeta Carnero de Valcárcel y Rosina Valcárcel, militantes de la vida que claman justicia en un mundo donde el fascismo neoliberal, capitalista e imperialista, disfrazado de democracia, pretende seguir pisoteando los derechos humanos y de los pueblos y sembrando el planeta de bombas y munición radioactiva.   Cuando por fin sepas que hubo un día que te quise como el rocío quiere a la mañana no será tarde aún, volveré como vuelve la ola que mueve la arena y la justicia que desarma al traidor volveré y seré millones de cantos en lo que fue silencio ensordecedor y sangre derramada.   Fernando Bellido Enero/2008

EMBUSTERÍAS DEL DOLOR

EMBUSTERÍAS DEL DOLOR Duele la risa que no se abraza a la circunvalación de un suspiro   el acorde que quedó petrificado en los maderos que lo contuvieron el tiempo que se detuvo en el vergel de las disonancias   Duele el dolor que se fija en el perimetraje del silencio porque no tuvo cabida en las palabrerías de los vendedores de esperanza ni en el devastador naufragio de las despedidas   Duele la tristeza encriptada en el interior de sí misma como si en tropel de las aguas no cupiera una lágrima   Duele la la noche que quedó inconclusa guindada de un rumor que no cuajó en la geometría de una caricia   Y sin embargo no duele el dolor lo suficiente para que el amor arrebatado a las pupilas de la vida detenga su cauce arterial hacia la crecida incesante de los días que vendrán   texto y foto / mery sananes  http://embusteria.blogspot.com/2010/12/embusterias-del-dolor.html

OTRA CARTA AL NIÑO JESUS

OTRA CARTA AL NIÑO JESUS Cuando vuelva el niño Jesús me iré volando con él en alas de colibrí revoloteando vientos llantos y alegrías. Beberé lágrimas y secaré rostros con mis labios. Escucharé quejidos y risas jugando con los pájaros. Y no seremos huérfanos. El sol será el camino y nuestros cuerpos de luz entrarán en orificios de tierra y carne. Surfiaremos en la sangre de los corazones y no seremos náufragos de tristezas. Escribiré una carta: Cuando vuelvas niño Jesús te pido que volemos en alas de colibrí y por favor nunca más desaparezcas.   Gregorio Riveros  poetasdeluniverso/message/831

Romero sólo...

Romero sólo...   Imagen: Rosmarinus officinalis Ser en la vida romero, romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos ser en la vida romero, sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo... ser en la vida romero... romero... sólo romero. Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo... pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero, ligero, siempre ligero. Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo, ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos, para que nunca recemos como el sacristán los rezos, ni como el cómico viejo digamos los versos. La mano ociosa es quién tiene más fino el tacto en los dedos, decía Hamlet a Horacio, viendo cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo un sepulturero. - No sabiendo los oficios los haremos con respeto-. Para enterrar a los muertos como debemos cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero. Un día todos sabemos hacer justicia; tan bien como el rey hebreo, la hizo Sancho el escudero y el villano Pedro Crespo... Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo... pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero, ligero, siempre ligero. Sensibles a todo viento y bajo todos los cielos, Poetas, nunca cantemos la vida de un mismo pueblo, ni la flor de un solo huerto... Que sean todos los pueblos y todos los huertos nuestros.   León Felipe

¡Qué lástima! ¡Qué lástima que yo no pueda cantar a la usanza de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan! ¡Qué lástima que yo no pueda entonar con una voz engolada esas brillantes romanzas a las glorias de la patria! ¡Qué lástima que yo no tenga una patria! Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa desde una tierra a otra tierra, desde una raza a otra raza, como pasan esas tormentas de estío desde esta a aquella comarca. ¡Qué lástima que yo no tenga comarca, patria chica, tierra provinciana! Debí nacer en la entraña de la estepa castellana y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada; pasé los días azules de mi infancia en Salamanca, y mi juventud, una juventud sombría, en la Montaña. Despué s... ya no he vuelto a echar el ancla, y ninguna de estas tierras me levanta ni me exalta para poder cantar siempre en la misma tonada al mismo río que pasa rodando las mismas aguas, al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa. ¡Qué lástima que yo no tenga una casa! Una casa solariega y blasonada, una casa en que guardara, a más de otras cosas raras, un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada (que me contaran viejas historias domésticas como a Francis Jammes y a Ayala) y el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla. ¡Qué lástima que yo no tenga un abuelo que ganara una batalla, retratado con una mano cruzada en el pecho, y la otra en el puño de la espada! Y, ¡qué lástima que yo no tenga siquiera una espada! Porque... ¿Qué voy a cantar si no tengo ni una patria, ni una tierra provinciana, ni una casa solariega y blasonada, ni el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla, ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada? ¡Qué voy a cantar si soy un paria que apenas tiene una capa! Sin embargo... en esta tierra de España y en un pueblo de la Alcarria hay una casa en la que estoy de posada y donde tengo, prestadas, una mesa de pino y una silla de paja. Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla en una sala muy amplia y muy blanca que está en la parte más baja y más fresca de la casa. Tiene una luz muy clara esta sala tan amplia y tan blanca... Una luz muy clara que entra por una ventana que da a una calle muy ancha. Y a la luz de esta ventana vengo todas las mañanas. Aquí me siento sobre mi silla de paja y venzo las horas largas leyendo en mi libro y viendo cómo pasa la gente a través de la ventana. Cosas de poca importancia parecen un libro y el cristal de una ventana en un pueblo de la Alcarria, y, sin embargo, le basta para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma. Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa cuando pasan ese pastor que va detrás de las cabras con una enorme cayada, esa mujer agobiada con una carga de leña en la espalda, esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias, de Pastrana, y esa niña que va a la escuela de tan mala gana. ¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana siempre y se queda a los cristales pegada como si fuera una estampa. ¡Qué gracia tiene su cara en el cristal aplastada con la barbilla sumida y la naricilla chata! Yo me río mucho mirándola y la digo que es una niña muy guapa... Ella entonces me llama ¡tonto!, y se marcha. ¡Pobre niña! Ya no pasa por esta calle tan ancha caminando hacia la escuela de muy mala gana, ni se para en mi ventana, ni se queda a los cristales pegada como si fuera una estampa. Que un día se puso mala, muy mala, y otro día doblaron por ella a muerto las campanas. Y en una tarde muy clara, por esta calle tan ancha, al través de la ventana, vi cómo se la llevaban en una caja muy blanca... En una caja muy blanca que tenía un cristalito en la tapa. Por aquel cristal se la veía la cara lo mismo que cuando estaba pegadita al cristal de mi ventana... Al cristal de esta ventana que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja tan blanca. Todo el ritmo de la vida pasa por el cristal de mi ventana... ¡Y la muerte también pasa! ¡Qué lástima que no pudiendo cantar otras hazañas, porque no tengo una patria, ni una tierra provinciana, ni una casa solariega y blasonada, ni el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla, ni un sillón de viejo cuero, ni una mesa, ni una espada, y soy un paria que apenas tiene una capa... venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!         (De “Autorretrato”)     León Felipe http://centros4.pntic.mec.es/cp.de.tabara/LEONFE.html

¿Qué les queda a los jóvenes?

¿Qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco? ¿solo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo? también les queda no decir amén no dejar que les maten el amor recuperar el habla y la utopía ser jóvenes sin prisa y con memoria situarse en una historia que es la suya no convertirse en viejos prematuros ¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de rutina y ruina? ¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas? les queda respirar / abrir los ojos descubrir las raíces del horror inventar paz así sea a ponchazos entenderse con la naturaleza y con la lluvia y los relámpagos y con el sentimiento y con la muerte esa loca de atar y desatar ¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de consumo y humo? ¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas? también les queda discutir con dios tanto si existe como si no existe tender manos que ayudan / abrir puertas entre el corazón propio y el ajeno / sobre todo les queda hacer futuro a pesar de los ruines de pasado y los sabios granujas del presente.   Mario Benedetti (Uruguay, 1920) http://www.lajiribilla.cu/sumario/poesia.html

Akerópita

Estaba yo en las calles mirándome en la niebla y vi entre las simples una joven de mucho juicio que iba tal vez camino de su casa... Akerópita se llamaba la dulce tierna verde panterita que encontré en la nieve y aún después de siglos deletreo su nombre No pintada de mano Non dipinta da mano —me decía— ¿Es decir cómo? ¡Pintada por los dioses! Por eso va conmigo de mano de los sueños de sus ojos Nunca el Café Bottini más azul o más alegremente torinés Si acaso algún día caminante pasas por Vercelli – donde supe que vivía – y lo encuentras despierto iluminado es porque ella vive todavía Pablo Mora http://www.ebooksbrasil.org/eLibris/insoniaP.html

John Lennon: 30 AÑOS: NOS HICIERON CREER

John Lennon: 30 AÑOS: NOS HICIERON CREER Nos hicieron creer que el “gran amor”, sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años. No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado. Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad. No nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas la responsabilidad de completar lo que nos falta. Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía es más agradable. Nos hicieron creer en una fórmula llamada "dos en uno": dos personas pensando igual, actuando igual... que era eso lo que funcionaba. No nos contaron que eso tiene un nombre: anulación. Que sólo siendo individuos con personalidad propia podremos tener una relación saludable. Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos. Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados. Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad. No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas. Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto: cada uno lo va a tener que descubrir solito. Y entonces, cuando estés “enamorado de ti mismo" podrás ser feliz y te enamorarás de alguien. Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor... aunque la violencia se practica a plena luz del día.   Julio Carmona http://vosquedepalabrasvives.blogspot.com/2010/12/john-lennon-30-anos-nos-hicieron-creer.html

Fósforo blanco sobre Falluja

Fósforo blanco sobre Falluja Fósforo blanco sobre Falluja ¿en qué muro dormirán los cielos? Erick Strada no quiero la luna hoy ni las estrellas siquiera sino el dolor, todo el dolor del mundo que se condensa en el pecho herido en el triste revoloteo de un día roto, astillado por la metralla no quiero tus manos ni las cenizas de tus brazos diseminando alas quebradas en la conjunción de los vacíos sino abismo sobre abismo hasta que su esqueleto sea tan blanco como el día que te encuentres completamente desarmado y abriré los ojos, sus propios ojos para enseñarte la profunda caída y todo el desconsuelo Fernando Bellido/Enero-2008

¿en qué muro dormirán los cielos?

¿en qué muro dormirán los cielos? Imagen: Without words... -Guenter Eh- Ahora que las rocas han muerto ahora que un ave observa en la ventana con los ojos destrozados ¿en qué muro dormirán los cielos? ¿en qué lecho inútil morirá este mar?   Erick Strada - PERÚ   http://eternalbleed.blogspot.com/

Semillas

Semillas   Presas. Van a encarcelarnos.  A ellas y a mí. Ellas. Las miles más miles de almas esbeltas que conmigo son contrabandistas. De valores. De utopías posibles. De Arte. Arte. Negación de la finitud humana. Vivir sin máscara es un deseo de belleza. Es mi sueño de siempre vigilia por los sueños. Es sed de manos abiertas. Esta sed mía grande tanto ya que ahoga. Quiero que cada ventana alumbre un violín un piano un arpa. Que en todas las avenidas del mundo esculturas de Giacometti miren en deleite a La Piedad. Quiero que en todas las sedes de los gobiernos todos un Cristo de Velázquez aborte el horror. Esta sed. Sed bendita que agosta y reverdece el alma. Vida ésta prodigiosa que alarga el deseo de asirla toda. Y la tregua que viene con pasos demorados. Quiero que Fra Angélico escape de El Prado Y su Anunciación recorra al mundo en Luz. Quiero que Redon y Mantegna, Ucello, Leonardo y Monet sean huella Faro. Y deroguen verdugos para que Nunca Más. Quiero que sepamos de una vez por Dios ya es hora   que en amor la entrega absoluta es certidumbre de libertad. Que por las mañanas en lugar de noticias de almas sin ángeles Bach, Poulenc, Mahler, Debussy, Schubert y Chopin estallen sobre un Río de la Plata que se transmute en mar. Mar azul de amor que en noche arrulle almohadas con madrigales, adagios y claros de luna. Quiero. Quiero y siembro. Quiero. Que enseñemos bondad con bondad. Que el cielo esté siempre pecoso de estrellas. Quiero adultos con risa virgen y ángeles que retraten en niños. Que los impiadosos respiren a Blake. Que Rilke exorcice la obviedad. Que los viejitos vivan en honor. Que el País el Continente el Mundo el Universo sean para iguales y sin discriminación. Quiero. Quiero que Eluard, Desnos y Rimbaud, Quasimodo, Yeats, Lorca, Kavafis y Celan dancen en poesía sobre todas las almas. Y que entonces la Canción de la Alegría de Schiller La Oda a la Libertad la Novena de Beethoven sean el Himno de todos los Justos de la Tierra. Para vivir con sed sagrada sed. Para amanecer en víspera. Para sembrar arte y amor. Para no ver ya. Máscaras. Sólo luz, sólo verdad.      Cristina Castello  Poeta militante de la vida www.cristinacastello.com http://www.telefonica.net/web2/bentayga56/068.htm

Pelota de voz

Al pozo no le gusta que le tires piedras. Lastimas su quietud. Ese juego no le agrada. Si quieres jugar con él, haz de tu voz una pelota, arrójala, verás que te la devuelve.   Briceida Cuevas (Nación Maya, México, 1969) http://www.festivaldepoesiademedellin.org

DÍAS Y DÍAS

DÍAS Y DÍAS hay días en los que duelen las pisadas del tiempo, días en los que el mar parece la lagrima de un dios melancólico, el desierto una cicatriz en las costillas de la tierra, y el sol una lluvia de brasas. Días en los que la esperanza se cruza de brazos. Pero hay días en los que el tiempo es solo una sonrisa que vuela, días en los que se me antoja: diluir en una paleta todos los colores del arcoiris, hacer un pincel de las plumas de una nube, pintar un mundo sin eje y con varios polos, y jugar a los dados con las esquinas cardinales. Luali y Saleh Abdalahe http://desinformemonos.org/2010/12/poesia-saharaui/