EMBUSTERÍAS DE NOCHE BUENA

EMBUSTERÍAS DE NOCHE BUENA     En este dia de pesebrerías y luna nueva estaré sentada en la mesa de la gente a quien quiero y en la de todo aquel que alguna vez dejó a orillas de mis párpados una ofrenda de flor de verso o de tiempo En la de quienes no conozco pero con quienes diariamente comparto sus andares difíciles sus ilusiones de lluvia en este tiempo de sequías su empeño en rescatar la ternura y el amor por encima de cualquier resquebrajadura Estaré silenciosa acompañando el lucero que alguna vez fue guía de milagros compartiendo el abrazo y rubricando la vida con pan de rosas y vino de consagrar dejando entre las hebras de la noche mis más altos deseos para cada uno y en especial para quienes no tienen la mesa servida y les han expropiado su sueño de amaneceres En embustería está el Oratorio de Navidad de Johann Sebastian Bach, en su versión completa, para que derrame sus mensajes en éste y todos los días volcados hacia el nacimiento de la esperanza por encima de estos tiempos sombríos http://embusteria.blogspot.com/2009/12/embusterias-de-noche-buena.html   Mery Sananes

He pecado

He pecado   He pecado en no ser feliz y busco a los no pecadores. Ya salté para los tristes; ahora estoy de vuelta. Espero que esta tarde, aún en la noche, cuando llegue el nuevo salto, mantenga la felicidad, extensiva en los sueños. Ya es costumbre vivir entre los tristes y los alegres, aleteos del colibrí.     Gregorio Riveros .´. Pampanito. Trujillo (Venezuela). VISITA: http://pampanito.nireblog.com http://lapoesiavenezolana.nireblog.com   http://es.groups.yahoo.com/group/poetasdeluniverso

Mis sueños de amor (Canción)

"Mis sueños de amor" (Canción) Del Álbum: "Arias Baladas y Rancheras" Interpretada por: Joshi (Cuba) Compuesta por: Ismael Padrón (Cuba), e-mail: lirico@pinarte.cult.cu    http://www.goear.com/listen/c148f4d/mis-suenos-de-amor-interpretada-por-joshi-compuesta-por-ismael-padron-cuba-

la palabra

la palabra   que no se detenga la palabra que vuele en busca de su alameda que cante como los ruiseñores y ame con el impulso de la ola la fuente el río que no se detenga que encienda las farolas de la noche las albadas de los días y nos coja de la mano entre las calles plazas caminos que venga a visitarnos con su mochila de estrellas con su camino de hormiga con su vuelo de abeja sea joven o vieja altanera o sabia lava o agua cristalina cascada o manantial lluvia luna nueva o llena arcoíris arena obsidiana coral que no se detenga que venga en vuelo o danzando que sea huracán torbellino o dulce brisa y se siente junto a nosotros aquí tiene su espiga su silla su ventana su madreselva su lecho de auroras en cada atardecer que no se detenga ni sobre los puentes rotos ni sobre los campos minados que sea flor luz justicia paz amor que no se detenga la palabra F. Bellido

Que no se detenga

Que no se detenga   …que no se detenga. Templada tu ira, borrón de papel, noche del universo… Diana Poblet   la palabra que no se detenga antes sea grito logos despojamiento y explosión alborada insondable desgarradura epifanía umbral desafío gozo llamamiento hervor desnudez carnalidad inacabable rotación complot liberador subversión compasión expectación incubación conciliación aguda cómplice sabia comprensiva indetenible cosmos desplazamiento fulgor revelación no se detenga antes sea correlación soberbia alada implacable sospecha infinita ingenuidad huracán jugada prometeica radical indesignable religación riqueza plenitud nocturnidad dialogante deidad enamorada rotación enigma pasional milagro asombro inescrutable plenitud oscura claridad tiniebla iluminada desnudez total que no se detenga antes sea eje solar lucidez de sol hartura entrega gozo desenfreno apaciguante intimidad de sombras aleteo de muchedumbre de luciérnagas en el sueño del desierto enfurecido el buitre leonado de la guerra en los pavores de la Palestina aullido de Dios sobre el planeta que no sea sino la paz   conciencia tiempo vida espiral agite penas ansias trizas llanto desvarío azul temprano vieja copa desprecio grito reina silencio fuerza noche amor imposible suspiro beso alma juicio embriaguez cuento lloro angustia desamor cuenta juramento soledad recuerdo abrazo dicho paloma alas adiós locura soñador enamorado sin quehacer sin noche sin cordura sufrimiento abrazo árbol pena careta jardín tempritud salida llaga luna brasa pena alta nube alto desconsuelo alto sol amor arriba abajo abajo arriba desespero pobre árbol campo campana campanario callejón rojo corazón camino atajo pedazo brazo fe orgullo gota luz ojos luz final camino espera tiempo querer perdón corrido valor flor domingo martes lunes grito bala corazón ausencia ventura llanto niño anunciación presente eterno mundo nuevo nuevo día cerca sueño arrullo terciopelo nubes juntas juntos sueños manos corazón ausencia jazmín amanecer lejos cerca luz vagancia hechura lejanía estrellita tristeza alegría pobreza corazón barrio humilde barrio cerca llanto aventurero camino jinete baraja caminito jardín canción ojos noche estrella campana viento melodía cristal calle cuesta mundo sombrero ala vida entera ser alegría tiempo viejo incansable copa pendiente solitaria sueño pronto mentira confesión   Cristina Mery Eduardo Fernando que no la detengan No nos la dejaremos arrebatar   Pablo Mora pablumbre@hotmail.com    http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/

EL VIEJO TREN

EL VIEJO TREN*   Saludo a Count Basie y Carl Sandburg   Por estas mismas vías pasaba el viejo tren. Desde las brumosas factorías los obreros lo saludaban como a una aparición de lo lejano con los sueños y los ojos. Por estas mismas vías, atravesando barriadas somnolientas y alambradas, pasaba el viejo tren echando densas bocanadas contra el cielo como un duende que va rasgando el silencio con un eco dolido de trombón y clarinete. Por estas mismas vías, poco antes del amanecer, pasó como una estrella repentina, pañuelo de gasa al cuello, ancho sombrero y barbilla siempre levantada, la bella Chick Lorimer, con una pequeña maleta, un perfume, un libro, y como una exhalación de lo innombrable. Por estas mismas vías pasaba el viejo tren.     *De Eduardo Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar Brooklyn, N.Y.; junio de 1998.     http://inventivasocial.blogspot.com/2011/11/estacion-dudignac.html

cultivaba arrozales

cultivaba arrozales     cuando la madre de todas las madres le hizo hatillo y con las albadas del alma amamantó sus sueños ella, que, sin saberlo cultivaba arrozales en la revolución de los tiempos le puso caracolas al desierto y rosas de terciopelo a las mañanas del cielo y, así, tejiéndole algodonales a la noche un día, de esos que ya escasean pidió un deseo fue así como el amor creció y creció y más nunca nadie pudo pararlo ni dinamitarlo ni acorralarlo desde entonces, ella que cultivaba arrozales en las albadas del tiempo canta como los ruiseñores todos los días me llama con su canto de arrozales     f. bellido/nov-2011

ELOGIO DE LOS PÁJAROS

ELOGIO DE LOS PÁJAROS   Hay mañanas que amanecen antes de tiempo se cuelan por los intersticios de la noche para esparcir el naranja de sus lienzos aún antes de que la nocturnidad concluya sus andanzas en el cielo luminoso de los párpados o en leve ajetreo de un beso inconcluso   Esos días prematuros de luz tienen la virtud del elogio de los pájaros que despiertan de su sueño de arbolas para ensayar un canto inédito en el silencio primoroso de un violeta sin incandescencias sólo que al apurar en su tránsito el derrame solar de las mañanas dejan una huella de memorias por contar en los pliegues de las horas que aún tienen sed de la fiesta de luceros que se despliegan en las noches sin luna   Contradicciones sin tino de quienes vivimos en el horizonte ondulado de las colinas buscando descifrar en el espejo de la luna el abecedario del sol que se anida en el corazón de los girasoles     texto y foto / mery sananes     http://embusteria.blogspot.com/2011/11/elogio-de-los-pajaros.html

ELEGÍA SIN FIN

ELEGÍA SIN FIN   Quien dijo que vivimos si aún no emerge la vida   Después de tantos siglos qué hemos hecho con el nacimiento que un día nos fue otorgado para que con él erigiéramos el territorio de la ternura   Todo fue consignado en nuestro árbol genético al primer instante de erguirnos y descubrir que el horizonte era mucho más que una línea   Pero lo que hicimos fue hacer con el horizonte una cerca para encerrar la primera lágrima y desde entonces andamos por el mundo desprovistos de todo   Una sílaba mal partida un adefesio sin conjugación una máquina que perdió su razón de ser y que transgrede los espacios como si todos los niños se hubiesen fugado a la estación de los olvidos   Somos una mueca que no cesa un rostro que no se encuentra a sí mismo una mano que no tiene otra mano que estrechar una soledad poblada de muerte   Qué hizo que llegáramos a esta saciedad de vacíos a esta interminable historia de horror a esta muerte prolongada que nos alcanza a todos a este despropósito que somos   Quien dijo que esta desventura puede llamarse vida que este absurdo inventario de desmanes y contradesmanes esta estadística de cadáveres esta insólita contabilidad de defunciones puede erguirse como un tiempo para vivir   Hemos hecho del destrozo nuestro haber incapaces como somos de producir algo distinto a armas letales otros instrumentos de guerra y guadañas para escarbar minas   Violentados o violentadores somos de la misma maltrecha condición secamos los campos para sembrar hambrunas vaciamos los ríos para que en su cauce quepan los muertos que hemos ido acumulando a través de los siglos expropiamos el aire para que vayan a alimentar las cámaras de gas o el calibre milimétrico de una bala   Quebramos las noches para que no se reflejara en nuestras pupilas adormecidas el resplandor del universo y ahora no somos más que ciegos deambulando en busca de la cáscara de una esperanza   foto y texto mery sananes octubre 2011   http://embusteria.blogspot.com/2011/10/elegia-sin-fin.html

vuela

vuela   cuando tengas sueño duerme y sueña que estás soñando pero no despiertes los sueños sueña vuela que sueñas y sueña que vuelas   F. Bellido

SONETO

SONETO   David Alfaro Siqueiros   Hijos de la guerra: nosotros todos, Y sus huérfanos serán nuestros hijos No hay que confundir datos prolijos Pues ambos viven de distintos modos. De la guerra en nuestra alma quedan lodos, En las de ellos un recuerdo fijo; Yo sé, por caso, a dónde me dirijo, Ellos no saben qué hay en los recodos… Es verdad, todos tenemos sus marcas Como manchas de fuego o de sanguaza Impregnadas en la misma comarca… Para nosotros fue cual trago en taza, Para ellos un ahogarse en esta charca Que nadie más podrá llamar ya casa. Julio Carmona   http://mesterdeobreria.blogspot.com/2011/09/julio-carmona-soneto.html

JUNTO A LA VENTANA

JUNTO A LA VENTANA   JUNTO A LA VENTANA    A Eduardo Francisco, que también miraba Estaba junto a la ventana del bar, tomando café con un amigo, cuando de pronto, en medio de la charla, surgió el tema del futuro, que es, hoy por hoy, un tema del que nadie dice mucho. Por otra parte, nadie da fe de lo que escucha cuando se trata el tema. Es como si la cuestión de la que se habla derivara en bueyes perdidos o en imaginerías sujetas con piolín. Más: acerca del futuro, los jóvenes creen estar escuchando frases de clisé, y no es extraño que bostecen, se distraigan, o sientan otra vez que se está abusando de sus años. Y tienen razón, porque el futuro ya pasó, o está terminando de pasar. Aquel pasado de entreguerra, y de la larga guerra fría, tenía un futuro, por cierto, que ya se concretó. Hace 50 años, recuerdo, el futuro eran los robots, la computadora, los viajes al espacio, y una tecnología que iba a hacer posible que cada hombre trabajara sólo unas pocas horas al día. Eso se decía, se escuchaba. Y la gente que podía ahorraba pensando en su futuro, aunque fueran monedas o sueños, porque había que estar preparado para esos tiempos anunciados. Pero este presente aún no tiene futuro; hay que crearlo o no, aunque, por ser tan precaria su base, y estar tan desacreditado, no ofrece alguna posibilidad que se vislumbre. Por otra parte, el mundo, la humanidad, no pueden hoy creer que el descaro tenga algún futuro a favor que no sea él mismo en su precariedad y en su pozo. Además, la geopolítica, con sus misiles, y la economía, con su rapiña, no ofrecen otro horizonte, como para extender un crédito que no tenga las horas contadas y el aire escaso. Lo que conocemos hoy son los restos y el reflejo de un futuro que ya se consumó, de un presente que alguna vez supo creer, e imaginar, acaso con alguna ligereza. Este presente, le dije a mi amigo, así como se ve, aún no tiene futuro; sólo tiene semana que viene, o  mes que viene, y techo bajo, muy bajo, piso incierto, y no se sabe bien adónde va. Al futuro de este presente, o del que venga, hay que inventarlo; y no sé, no puedo saber, dadas las cosas, si será posible, o será creíble, en medio de este viento oscuro. Queda por inventar primero un presente, hoy o mañana, que pueda sostener en sus horas una confianza, un brote, algún espejo. Mientras tanto, “es lo que hay”, dicen algunos, y ya sin más.                                                                                                                                          Eduardo Dalter Temperley, agosto, 2011  http://www.eduardodalter.com/index.htm

SIETE NOTAS DE INVIERNO

SIETE NOTAS DE INVIERNO Poemas     Hasta tu cama entran, tensos, de esquina, por tu piel, y por allí te andan, quiebran tus cerrojos; los hechos, las manos, las voces.                       * Como a cada beso lo borra el viento que sopla y sopla, ella pocea y pocea la arena, pareciera, con más fuerza; es el viento húmedo, poceado, que escribe, escribe, escribe.                       * Dejá que entre la luz, dejala que entre, que se acomode, que abra su valija; no vayás a echarla; dale de comer; dejá que ande por la casa.                       * Amor marcado de estos años. A pesar de todo vuela, vuelve. Tibio es él; a prueba es él. Memorioso, dúctil y carnívoro. El da la hora de esta hora.                       * Pasás ladeada, vida; depende el barrio. O acariciando con un ala, o dando fuerte con el pico. No pasás derecha, vida; vos planeás, planeás.                       * Hermosura que te busco; electricidad que es hermosura; hermosura de una mano en otra mano; de un cuerpo en otro cuerpo; de una letra que con otras es palabra; palabra que te busca, me busca. La oscuridad no es cosa nuestra.                        * Por la calle fría un hombre va metido en sí hasta la médula como representando poemas de Vallejo, cruza la avenida, tose y se pierde entre la gente.               Eduardo Dalter  http://www.eduardodalter.com/index.htm

dulce duna

dulce duna     se acuna sola el viento sopla a lo lejos palpitan sus auroras navegando estrellas ayer fue coral hoy arena mañana, mañana de aguas blancas ola que ola sobre la arena el ruiseñor le canta cabalga sobre la montaña dulce duna y la esperan en la noche resplandecientes espigas que la luz del sueño mecen F. Bellido

Dame un momento

Dame un momento

https://youtu.be/PKz1Jup6KIk

Dame un momento en el tiempo un adagio entre tus brazos para conocer todas las respuestas y llenar de amor todo el espacio dame el vuelo del colibrí la ola de tu arena el arpegio de tus acantilados y dame el pozo oscuro del ser humano para enterrar en él todo el desamor todo el desengaño toda la metralla. Dame un momento entre las estalactitas de tu tiempo que el goteo de la aurora llene de arcoíris el nuevo amanecer. F. Bellido

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TRAVESÍA DE SOLEDADES

TRAVESÍA DE SOLEDADES   Cuántos días contiene la tristeza madre cuántas gotas de melancolía arrastra una lágrima cuánta memoria cabe en tus abrazos olorosos a pan   Qué ocurrió que tus años se hicieron tan leves que no llegaste a mirarte en las pupilas de mis niños que saben deletrear tu nombre al borde de una foto que nunca han dejado de mirar   Qué pasó que tu sonrisa se fue aquietando hasta dar paso a un silencio que aún escucho   Te sé doblada sobre un dolor del que no hablabas para que a nadie hiriera la estructura quebrada de tus huesos mientras me regalabas tus bendiciones para que yo arropara en ellas los días de verte ir hacia unos adioses que estaban sembrados desde tu propio nacimiento y el mío adosado a la ternura que me entregaste como mi único escudo   Cómo decirte madre que cada día hago de tus silencios un adagio que en el interior de mis arterias escribe un poema de amor en medio de estos tiempos atroces   Me sostiene tu temple desolado tu sonrisa envuelta en un pañuelo bordado con tu nombre la persistencia mineral de tu corazón abrumado que trasegó toda contingencia mientras encendías los viernes las lámparas de aceite en las que reconstruías el rostro lejano de una abuela que se fue sin aviso dejándote en los párpados el sabor de una ausencia que siempre te acompañó   Con tus sales madre he aliñado las horas para espantar tanta muerte que se fragua en medio de una historia que no le da tregua a la vida   Con tus linos le he tejido envolturas de flor a los hijos para que salgan ilesos de las batallas desiguales de un tiempo destrozado   Nunca te deposité en la piedra madre porque antes de sembrarte ya te habías ido conmigo a la morada de los pájaros al recinto de los jazmines al territorio de la risa en los que mis niños invocan tu entidad de luna tu conjuro de laura recitado al compás de un tango que siempre entonaste a orillas de ti misma mientras yo te trenzaba el cabello con hilos de plata y estrellas fugaces   Y desde entonces andas conmigo en esta travesía de soledades   De la mano te llevo a los nísperos de mi infancia al patio donde dejamos aquel ladrido que no escuchamos mientras un metal le estampaba una huida a su candor al cuarto morado donde la otra abuela detuvo el girar de la vida aguardando un no sé qué al instante de los abrazos con los que resguardabas los sueños que no tuve sobre un piano que jamás aprendí a tocar y en la punta de unas zapatillas que jamás calzaron mis ansias de danzar sobre la hierba   En este junio centenario madre me acuesto como tantas noches a tu lado para escuchar el ritmo de tu respiración para amanecerte con un manojo de quereres un tiempo de resurrección y un espacio para que vengas a acurrucarte con los niños de mis niños que te aguardan con pedacitos de luna apretados entre sus manitas piedras de mar recogidas en la arena y un canto de pájaros enhebrado entre sus rizos para que te quedes por siempre y para siempre en el corazón de los lirios en la corteza de los árboles en el frenesí dorado de los atardeceres por los que un domingo de marzo te fuiste navegando en una luna nueva hacia el recinto de los adioses que nunca te dimos   30 junio 1911 / 30 junio 2011 mery sananes   http://embusteria.blogspot.com/2011/06/travesia-de-soledades.html