La poesía
salvará a la
humanidad

Poesía, arte y literatura

-nos queda la palabra-

La poesía es un arma
cargada de futuro.


Gabriel Celaya 

Estamos muy próximos
a lo grande,
cuando somos
grandes en humildad
.

            
Rabindranath Tagore

ESTE AMOR

EMBUSTERÍAS DE NOCHE BUENA



 
EMBUSTERÍAS DE NOCHE BUENA

 

 

 

En este dia de pesebrerías y luna nueva
estaré sentada en la mesa de la gente a quien quiero
y en la de todo aquel que alguna vez dejó a orillas
de mis párpados una ofrenda de flor
de verso o de tiempo

En la de quienes no conozco pero con quienes
diariamente comparto sus andares difíciles
sus ilusiones de lluvia en este tiempo de sequías
su empeño en rescatar la ternura y el amor por encima
de cualquier resquebrajadura

Estaré silenciosa acompañando
el lucero que alguna vez fue guía de milagros
compartiendo el abrazo y rubricando la vida
con pan de rosas y vino de consagrar
dejando entre las hebras de la noche
mis más altos deseos para cada uno
y en especial para quienes
no tienen la mesa servida
y les han expropiado su sueño de amaneceres




En embustería está el Oratorio de Navidad
de Johann Sebastian Bach, en su versión completa,
para que derrame sus mensajes en éste y todos los días
volcados hacia el nacimiento de la esperanza
por encima de estos tiempos sombríos



http://embusteria.blogspot.com/2009/12/embusterias-de-noche-buena.html

 

Mery Sananes

 

 



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He pecado



 
He pecado
 

 

He pecado en no ser feliz
y busco a los no pecadores.
Ya salté para los tristes;
ahora estoy de vuelta.
Espero que esta tarde,
aún en la noche,
cuando llegue el nuevo salto,
mantenga la felicidad,
extensiva en los sueños.
Ya es costumbre
vivir entre los tristes
y los alegres,
aleteos del colibrí.

 


 

Gregorio Riveros .´.
Pampanito. Trujillo (Venezuela).

VISITA:
http://pampanito.nireblog.com
http://lapoesiavenezolana.nireblog.com

 

http://es.groups.yahoo.com/group/poetasdeluniverso

 

 



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Mis sueños de amor (Canción)



 

"Mis sueños de amor" (Canción)

Del Álbum: "Arias Baladas y Rancheras"

Interpretada por: Joshi (Cuba)

Compuesta por: Ismael Padrón (Cuba), e-mail: lirico@pinarte.cult.cu

 

 

 http://www.goear.com/listen/c148f4d/mis-suenos-de-amor-interpretada-por-joshi-compuesta-por-ismael-padron-cuba-

 

 



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la palabra



 

la palabra

 

 

que no se detenga
la palabra
que vuele en busca
de su alameda
que cante como los ruiseñores
y ame
con el impulso
de la ola la fuente el río

que no se detenga
que encienda las farolas de la noche
las albadas de los días
y nos coja de la mano
entre las calles plazas caminos

que venga a visitarnos
con su mochila de estrellas
con su camino de hormiga
con su vuelo de abeja

sea joven o vieja
altanera o sabia
lava o agua cristalina
cascada o manantial
lluvia
luna nueva o llena
arcoíris arena obsidiana coral

que no se detenga
que venga en vuelo o danzando
que sea huracán torbellino o dulce brisa
y se siente junto a nosotros
aquí tiene su espiga su silla
su ventana su madreselva
su lecho de auroras
en cada atardecer

que no se detenga
ni sobre los puentes rotos
ni sobre los campos minados

que sea flor luz justicia
paz amor

que no se detenga
la palabra


F. Bellido

 



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Que no se detenga



 

Que no se detenga

 

 

…que no se detenga.

Templada tu ira, borrón de papel, noche del universo…

Diana Poblet

 

la palabra que no se detenga antes sea grito logos despojamiento y explosión alborada insondable desgarradura epifanía umbral desafío gozo llamamiento hervor desnudez carnalidad inacabable rotación complot liberador subversión compasión expectación incubación conciliación aguda cómplice sabia comprensiva indetenible cosmos desplazamiento fulgor revelación no se detenga antes sea correlación soberbia alada implacable sospecha infinita ingenuidad huracán jugada prometeica radical indesignable religación riqueza plenitud nocturnidad dialogante deidad enamorada rotación enigma pasional milagro asombro inescrutable plenitud oscura claridad tiniebla iluminada desnudez total que no se detenga antes sea eje solar lucidez de sol hartura entrega gozo desenfreno apaciguante intimidad de sombras aleteo de muchedumbre de luciérnagas en el sueño del desierto enfurecido el buitre leonado de la guerra en los pavores de la Palestina aullido de Dios sobre el planeta que no sea sino la paz

 

conciencia tiempo vida espiral agite penas ansias trizas llanto desvarío azul temprano vieja copa desprecio grito reina silencio fuerza noche amor imposible suspiro beso alma juicio embriaguez cuento lloro angustia desamor cuenta juramento soledad recuerdo abrazo dicho paloma alas adiós locura soñador enamorado sin quehacer sin noche sin cordura sufrimiento abrazo árbol pena careta jardín tempritud salida llaga luna brasa pena alta nube alto desconsuelo alto sol amor arriba abajo abajo arriba desespero pobre árbol campo campana campanario callejón rojo corazón camino atajo pedazo brazo fe orgullo gota luz ojos luz final camino espera tiempo querer perdón corrido valor flor domingo martes lunes grito bala corazón ausencia ventura llanto niño anunciación presente eterno mundo nuevo nuevo día cerca sueño arrullo terciopelo nubes juntas juntos sueños manos corazón ausencia jazmín amanecer lejos cerca luz vagancia hechura lejanía estrellita tristeza alegría pobreza corazón barrio humilde barrio cerca llanto aventurero camino jinete baraja caminito jardín canción ojos noche estrella campana viento melodía cristal calle cuesta mundo sombrero ala vida entera ser alegría tiempo viejo incansable copa pendiente solitaria sueño pronto mentira confesión

 

Cristina Mery Eduardo Fernando que no la detengan No nos la dejaremos arrebatar

 

Pablo Mora

pablumbre@hotmail.com

 

 http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/

 



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EL VIEJO TREN



 

EL VIEJO TREN*

 

 

Saludo a Count Basie
y Carl Sandburg

 
Por estas mismas vías
pasaba el viejo tren.
Desde las brumosas factorías
los obreros lo saludaban
como a una aparición
de lo lejano
con los sueños y los ojos.
Por estas mismas vías,
atravesando barriadas
somnolientas y alambradas,
pasaba el viejo tren
echando densas bocanadas
contra el cielo
como un duende
que va rasgando el silencio
con un eco dolido
de trombón y clarinete.
Por estas mismas vías,
poco antes del amanecer,
pasó como una estrella
repentina,
pañuelo de gasa al cuello,
ancho sombrero
y barbilla siempre levantada,
la bella Chick Lorimer,
con una pequeña maleta,
un perfume, un libro,
y como una exhalación
de lo innombrable.
Por estas mismas vías
pasaba el viejo tren.

 
 
*De Eduardo Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar
Brooklyn, N.Y.; junio de 1998.

 

 

http://inventivasocial.blogspot.com/2011/11/estacion-dudignac.html

 



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loco trotamundos de la albada



 

loco trotamundos de la albada

 http://www.panoramio.com/photo/15072089

 

soy el poeta
loco trotamundos de la albada

mi equipaje es un tumulto de jirones
del que penden esmeraldas
talladas en los arrecifes
de tus arenas

y con los arcoíris de tus manglares
tomo las coordenadas
que me me alzan en vuelo
hacia el dulce canto
de tus alamedas
 


 
f. bellido/nov-2011
 

 



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cultivaba arrozales



 

cultivaba arrozales

 

 

cuando la madre de todas las madres
le hizo hatillo
y con las albadas del alma
amamantó sus sueños

ella, que, sin saberlo
cultivaba arrozales
en la revolución de los tiempos

le puso caracolas al desierto
y rosas de terciopelo
a las mañanas del cielo

y, así, tejiéndole algodonales a la noche
un día, de esos que ya escasean
pidió un deseo

fue así como el amor
creció y creció
y más nunca nadie pudo pararlo
ni dinamitarlo
ni acorralarlo

desde entonces, ella
que cultivaba arrozales
en las albadas del tiempo

canta como los ruiseñores
todos los días me llama
con su canto de arrozales
 

 
f. bellido/nov-2011
 

 



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ELOGIO DE LOS PÁJAROS



 
Hay mañanas que amanecen
antes de tiempo se cuelan por los
intersticios de la noche para esparcir
el naranja de sus lienzos aún antes
de que la nocturnidad concluya sus
andanzas en el cielo luminoso de los
párpados o en leve ajetreo
de un beso inconcluso

 
Esos días prematuros de luz
tienen la virtud del elogio de los pájaros
que despiertan de su sueño de arbolas
para ensayar un canto inédito
en el silencio primoroso de un violeta
sin incandescencias
sólo que al apurar en su tránsito
el derrame solar de las mañanas
dejan una huella de memorias por contar
en los pliegues de las horas que aún
tienen sed de la fiesta de luceros
que se despliegan en las noches sin luna

 
Contradicciones sin tino de quienes
vivimos en el horizonte ondulado de las
colinas buscando descifrar en el espejo
de la luna el abecedario del sol que
se anida en el corazón de los girasoles

 

 
texto y foto / mery sananes
 

 

http://embusteria.blogspot.com/2011/11/elogio-de-los-pajaros.html

 

 



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ELEGÍA SIN FIN



 
Quien dijo que vivimos
si aún no emerge la vida
 
Después de tantos siglos
qué hemos hecho con el
nacimiento que un día nos fue
otorgado para que con él
erigiéramos el territorio
de la ternura
 
Todo fue consignado en nuestro
árbol genético al primer instante
de erguirnos y descubrir
que el horizonte era mucho
más que una línea
 
Pero lo que hicimos fue hacer
con el horizonte una cerca
para encerrar la primera lágrima
y desde entonces andamos por el
mundo desprovistos de todo
 
Una sílaba mal partida
un adefesio sin conjugación
una máquina que perdió
su razón de ser y que
transgrede los espacios como
si todos los niños se hubiesen
fugado a la estación de los olvidos
 
Somos una mueca que no cesa
un rostro que no se encuentra
a sí mismo una mano que no tiene
otra mano que estrechar
una soledad poblada de muerte
 
Qué hizo que llegáramos
a esta saciedad de vacíos
a esta interminable historia
de horror a esta muerte prolongada
que nos alcanza a todos
a este despropósito que somos
 
Quien dijo que esta
desventura puede llamarse vida
que este absurdo inventario de
desmanes y contradesmanes
esta estadística de cadáveres
esta insólita contabilidad
de defunciones
puede erguirse como
un tiempo para vivir
 
Hemos hecho del destrozo
nuestro haber incapaces como
somos de producir algo distinto
a armas letales
otros instrumentos de guerra
y guadañas para escarbar minas
 
Violentados o violentadores
somos de la misma maltrecha
condición
secamos los campos para
sembrar hambrunas
vaciamos los ríos para que en
su cauce quepan los muertos que
hemos ido acumulando a
través de los siglos
expropiamos el aire para que
vayan a alimentar las
cámaras de gas
o el calibre milimétrico de una bala
 
Quebramos las noches para que
no se reflejara en nuestras
pupilas adormecidas el
resplandor del universo
y ahora no somos más que
ciegos deambulando en busca
de la cáscara de una esperanza

 
foto y texto
mery sananes
octubre 2011

 

http://embusteria.blogspot.com/2011/10/elegia-sin-fin.html

 



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vuela



 

vuela

 

 

cuando tengas sueño
duerme y sueña
que estás soñando

pero no despiertes los sueños
sueña
vuela
que sueñas
y sueña
que vuelas

 

F. Bellido

 



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SONETO



 
SONETO

 

David Alfaro Siqueiros

 

Hijos de la guerra: nosotros todos,
Y sus huérfanos serán nuestros hijos
No hay que confundir datos prolijos
Pues ambos viven de distintos modos.

De la guerra en nuestra alma quedan lodos,
En las de ellos un recuerdo fijo;
Yo sé, por caso, a dónde me dirijo,
Ellos no saben qué hay en los recodos…

Es verdad, todos tenemos sus marcas
Como manchas de fuego o de sanguaza
Impregnadas en la misma comarca…

Para nosotros fue cual trago en taza,
Para ellos un ahogarse en esta charca
Que nadie más podrá llamar ya casa.


Julio Carmona

 

http://mesterdeobreria.blogspot.com/2011/09/julio-carmona-soneto.html

 



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JUNTO A LA VENTANA



 
JUNTO A LA VENTANA

 A Pileus Iridescent Cloud Over Ethiopia

 

JUNTO A LA VENTANA

  

A Eduardo Francisco, que también miraba



Estaba junto a la ventana del bar, tomando café con un amigo, cuando de pronto, en medio de la charla, surgió el tema del futuro, que es, hoy por hoy, un tema del que nadie dice mucho.

Por otra parte, nadie da fe de lo que escucha cuando se trata el tema. Es como si la cuestión de la que se habla derivara en bueyes perdidos o en imaginerías sujetas con piolín.

Más: acerca del futuro, los jóvenes creen estar escuchando frases de clisé, y no es extraño que bostecen, se distraigan, o sientan otra vez que se está abusando de sus años.

Y tienen razón, porque el futuro ya pasó, o está terminando de pasar. Aquel pasado de entreguerra, y de la larga guerra fría, tenía un futuro, por cierto, que ya se concretó.

Hace 50 años, recuerdo, el futuro eran los robots, la computadora, los viajes al espacio, y una tecnología que iba a hacer posible que cada hombre trabajara sólo unas pocas horas al día.

Eso se decía, se escuchaba. Y la gente que podía ahorraba pensando en su futuro, aunque fueran monedas o sueños, porque había que estar preparado para esos tiempos anunciados.

Pero este presente aún no tiene futuro; hay que crearlo o no, aunque, por ser tan precaria su base, y estar tan desacreditado, no ofrece alguna posibilidad que se vislumbre.

Por otra parte, el mundo, la humanidad, no pueden hoy creer que el descaro tenga algún futuro a favor que no sea él mismo en su precariedad y en su pozo.

Además, la geopolítica, con sus misiles, y la economía, con su rapiña, no ofrecen otro horizonte, como para extender un crédito que no tenga las horas contadas y el aire escaso.

Lo que conocemos hoy son los restos y el reflejo de un futuro que ya se consumó, de un presente que alguna vez supo creer, e imaginar, acaso con alguna ligereza.

Este presente, le dije a mi amigo, así como se ve, aún no tiene futuro; sólo tiene semana que viene, o  mes que viene, y techo bajo, muy bajo, piso incierto, y no se sabe bien adónde va.

Al futuro de este presente, o del que venga, hay que inventarlo; y no sé, no puedo saber, dadas las cosas, si será posible, o será creíble, en medio de este viento oscuro.

Queda por inventar primero un presente, hoy o mañana, que pueda sostener en sus horas una confianza, un brote, algún espejo. Mientras tanto, “es lo que hay”, dicen algunos, y ya sin más.

                       

                                                                                                                 Eduardo Dalter

Temperley, agosto, 2011

 http://www.eduardodalter.com/index.htm

 



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SIETE NOTAS DE INVIERNO



 
SIETE NOTAS DE INVIERNO
Poemas

 

 

 

Hasta tu cama
entran,

tensos, de esquina,
por tu piel,

y por allí
te andan,

quiebran
tus cerrojos;

los hechos,
las manos, las voces.

                      *



Como a cada beso lo borra
el viento que sopla y sopla,

ella pocea y pocea la arena,
pareciera, con más fuerza;

es el viento húmedo, poceado,
que escribe, escribe, escribe.

                      *



Dejá que entre la luz,
dejala que entre,

que se acomode,
que abra su valija;

no vayás a echarla;
dale de comer;

dejá que ande por la casa.

                      *


Amor marcado
de estos años.

A pesar de todo
vuela, vuelve.

Tibio es él;
a prueba es él.

Memorioso, dúctil
y carnívoro.

El da la hora
de esta hora.

                      *


Pasás ladeada, vida;
depende el barrio.

O acariciando con un ala,
o dando fuerte con el pico.

No pasás derecha, vida;
vos planeás, planeás.

                      *


Hermosura que te busco;
electricidad que es hermosura;

hermosura de una mano
en otra mano; de un cuerpo

en otro cuerpo; de una letra
que con otras es palabra;

palabra que te busca, me busca.
La oscuridad no es cosa nuestra.
 

                     *


Por la calle fría
un hombre va

metido en sí
hasta la médula

como representando
poemas de Vallejo,

cruza la avenida, tose
y se pierde entre la gente.



              Eduardo Dalter

 http://www.eduardodalter.com/index.htm

 



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dulce duna



 
dulce duna
 

 http://www.zenzi.org/categoria/salar

 

se acuna sola
el viento sopla a lo lejos
palpitan sus auroras
navegando estrellas

ayer fue coral
hoy arena
mañana, mañana de aguas blancas
ola que ola sobre la arena

el ruiseñor le canta
cabalga sobre la montaña

dulce duna

y la esperan en la noche
resplandecientes espigas
que la luz del sueño mecen


F. Bellido

 



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desamor



 
desamor
 

 http://apod.nasa.gov/apod/astropix.html

 

qué es el tiempo sin amor

una muchedumbre de cielos rotos
una ciudad bombardeada con napalm
y bombas de racimo

un holocausto existencial
de niños esclavos
y prostitución demencial

el tiempo sin amor
de un ser humano
preso de la metralla y
de su propia tiranía
que todo lo compra y vende
al mejor postor


F. Bellido

 

 

 



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Dame un momento




Dame un momento

 
https://youtu.be/PKz1Jup6KIk

Dame un momento en el tiempo
un adagio entre tus brazos
para conocer todas las respuestas
y llenar de amor todo el espacio

dame el vuelo del colibrí
la ola de tu arena
el arpegio de tus acantilados

y dame el pozo oscuro del ser humano
para enterrar en él todo el desamor
todo el desengaño toda la metralla.

Dame un momento entre las estalactitas
de tu tiempo
que el goteo de la aurora
llene de arcoíris
el nuevo amanecer.

F. Bellido




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TRAVESÍA DE SOLEDADES



 
TRAVESÍA DE SOLEDADES

 

 
Cuántos días contiene la tristeza
madre cuántas gotas de melancolía
arrastra una lágrima cuánta memoria
cabe en tus abrazos olorosos a pan
 
Qué ocurrió que tus años se hicieron
tan leves que no llegaste a mirarte en
las pupilas de mis niños que saben
deletrear tu nombre al borde de
una foto que nunca han dejado de mirar
 
Qué pasó que tu sonrisa se fue aquietando
hasta dar paso a un silencio que aún escucho
 
Te sé doblada sobre un dolor del que
no hablabas para que a nadie hiriera
la estructura quebrada de tus huesos
mientras me regalabas tus bendiciones
para que yo arropara en ellas los días
de verte ir hacia unos adioses que
estaban sembrados desde tu propio
nacimiento y el mío adosado a la
ternura que me entregaste como mi
único escudo
 
Cómo decirte madre que cada día
hago de tus silencios un adagio que
en el interior de mis arterias escribe
un poema de amor en medio de estos
tiempos atroces
 
Me sostiene tu temple desolado
tu sonrisa envuelta en un pañuelo
bordado con tu nombre
la persistencia mineral de tu
corazón abrumado que trasegó
toda contingencia mientras encendías
los viernes las lámparas de aceite
en las que reconstruías el rostro
lejano de una abuela que se fue
sin aviso dejándote en los párpados
el sabor de una ausencia que siempre
te acompañó
 
Con tus sales madre he aliñado
las horas para espantar tanta muerte
que se fragua en medio de una historia
que no le da tregua a la vida
 
Con tus linos le he tejido envolturas
de flor a los hijos para que salgan ilesos
de las batallas desiguales de un tiempo
destrozado

 
Nunca te deposité en la piedra madre
porque antes de sembrarte ya te habías
ido conmigo a la morada de los pájaros
al recinto de los jazmines al territorio
de la risa en los que mis niños invocan
tu entidad de luna tu conjuro de laura
recitado al compás de un tango que
siempre entonaste a orillas de ti misma
mientras yo te trenzaba el cabello con
hilos de plata y estrellas fugaces
 
Y desde entonces andas conmigo
en esta travesía de soledades
 
De la mano te llevo a los nísperos de mi
infancia al patio donde dejamos
aquel ladrido que no escuchamos
mientras un metal le estampaba
una huida a su candor
al cuarto morado donde la otra
abuela detuvo el girar de la vida
aguardando un no sé qué
al instante de los abrazos con los
que resguardabas los sueños que
no tuve sobre un piano que jamás
aprendí a tocar y en la punta de unas
zapatillas que jamás calzaron mis
ansias de danzar sobre la hierba
 
En este junio centenario madre
me acuesto como tantas noches a tu lado
para escuchar el ritmo de tu respiración
para amanecerte con un manojo de
quereres un tiempo de resurrección
y un espacio para que vengas a
acurrucarte con los niños de mis niños
que te aguardan con pedacitos de luna
apretados entre sus manitas
piedras de mar recogidas en la arena
y un canto de pájaros enhebrado
entre sus rizos para que te quedes
por siempre y para siempre en el
corazón de los lirios en la corteza
de los árboles en el frenesí dorado
de los atardeceres por los que un domingo
de marzo te fuiste navegando en una
luna nueva hacia el recinto de los adioses
que nunca te dimos

 
30 junio 1911 / 30 junio 2011

mery sananes

 

http://embusteria.blogspot.com/2011/06/travesia-de-soledades.html

 



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