La poesía
salvará a la
humanidad

Poesía, arte y literatura

-nos queda la palabra-

La poesía es un arma
cargada de futuro.


Gabriel Celaya 

Estamos muy próximos
a lo grande,
cuando somos
grandes en humildad
.

            
Rabindranath Tagore

ESTE AMOR

EL VIEJO TREN



 

EL VIEJO TREN*

 

 

Saludo a Count Basie
y Carl Sandburg

 
Por estas mismas vías
pasaba el viejo tren.
Desde las brumosas factorías
los obreros lo saludaban
como a una aparición
de lo lejano
con los sueños y los ojos.
Por estas mismas vías,
atravesando barriadas
somnolientas y alambradas,
pasaba el viejo tren
echando densas bocanadas
contra el cielo
como un duende
que va rasgando el silencio
con un eco dolido
de trombón y clarinete.
Por estas mismas vías,
poco antes del amanecer,
pasó como una estrella
repentina,
pañuelo de gasa al cuello,
ancho sombrero
y barbilla siempre levantada,
la bella Chick Lorimer,
con una pequeña maleta,
un perfume, un libro,
y como una exhalación
de lo innombrable.
Por estas mismas vías
pasaba el viejo tren.

 
 
*De Eduardo Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar
Brooklyn, N.Y.; junio de 1998.

 

 

http://inventivasocial.blogspot.com/2011/11/estacion-dudignac.html

 



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loco trotamundos de la albada



 

loco trotamundos de la albada

 http://www.panoramio.com/photo/15072089

 

soy el poeta
loco trotamundos de la albada

mi equipaje es un tumulto de jirones
del que penden esmeraldas
talladas en los arrecifes
de tus arenas

y con los arcoíris de tus manglares
tomo las coordenadas
que me me alzan en vuelo
hacia el dulce canto
de tus alamedas
 


 
f. bellido/nov-2011
 

 



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cultivaba arrozales



 

cultivaba arrozales

 

 

cuando la madre de todas las madres
le hizo hatillo
y con las albadas del alma
amamantó sus sueños

ella, que, sin saberlo
cultivaba arrozales
en la revolución de los tiempos

le puso caracolas al desierto
y rosas de terciopelo
a las mañanas del cielo

y, así, tejiéndole algodonales a la noche
un día, de esos que ya escasean
pidió un deseo

fue así como el amor
creció y creció
y más nunca nadie pudo pararlo
ni dinamitarlo
ni acorralarlo

desde entonces, ella
que cultivaba arrozales
en las albadas del tiempo

canta como los ruiseñores
todos los días me llama
con su canto de arrozales
 

 
f. bellido/nov-2011
 

 



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ELOGIO DE LOS PÁJAROS



 
Hay mañanas que amanecen
antes de tiempo se cuelan por los
intersticios de la noche para esparcir
el naranja de sus lienzos aún antes
de que la nocturnidad concluya sus
andanzas en el cielo luminoso de los
párpados o en leve ajetreo
de un beso inconcluso

 
Esos días prematuros de luz
tienen la virtud del elogio de los pájaros
que despiertan de su sueño de arbolas
para ensayar un canto inédito
en el silencio primoroso de un violeta
sin incandescencias
sólo que al apurar en su tránsito
el derrame solar de las mañanas
dejan una huella de memorias por contar
en los pliegues de las horas que aún
tienen sed de la fiesta de luceros
que se despliegan en las noches sin luna

 
Contradicciones sin tino de quienes
vivimos en el horizonte ondulado de las
colinas buscando descifrar en el espejo
de la luna el abecedario del sol que
se anida en el corazón de los girasoles

 

 
texto y foto / mery sananes
 

 

http://embusteria.blogspot.com/2011/11/elogio-de-los-pajaros.html

 

 



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ELEGÍA SIN FIN



 
Quien dijo que vivimos
si aún no emerge la vida
 
Después de tantos siglos
qué hemos hecho con el
nacimiento que un día nos fue
otorgado para que con él
erigiéramos el territorio
de la ternura
 
Todo fue consignado en nuestro
árbol genético al primer instante
de erguirnos y descubrir
que el horizonte era mucho
más que una línea
 
Pero lo que hicimos fue hacer
con el horizonte una cerca
para encerrar la primera lágrima
y desde entonces andamos por el
mundo desprovistos de todo
 
Una sílaba mal partida
un adefesio sin conjugación
una máquina que perdió
su razón de ser y que
transgrede los espacios como
si todos los niños se hubiesen
fugado a la estación de los olvidos
 
Somos una mueca que no cesa
un rostro que no se encuentra
a sí mismo una mano que no tiene
otra mano que estrechar
una soledad poblada de muerte
 
Qué hizo que llegáramos
a esta saciedad de vacíos
a esta interminable historia
de horror a esta muerte prolongada
que nos alcanza a todos
a este despropósito que somos
 
Quien dijo que esta
desventura puede llamarse vida
que este absurdo inventario de
desmanes y contradesmanes
esta estadística de cadáveres
esta insólita contabilidad
de defunciones
puede erguirse como
un tiempo para vivir
 
Hemos hecho del destrozo
nuestro haber incapaces como
somos de producir algo distinto
a armas letales
otros instrumentos de guerra
y guadañas para escarbar minas
 
Violentados o violentadores
somos de la misma maltrecha
condición
secamos los campos para
sembrar hambrunas
vaciamos los ríos para que en
su cauce quepan los muertos que
hemos ido acumulando a
través de los siglos
expropiamos el aire para que
vayan a alimentar las
cámaras de gas
o el calibre milimétrico de una bala
 
Quebramos las noches para que
no se reflejara en nuestras
pupilas adormecidas el
resplandor del universo
y ahora no somos más que
ciegos deambulando en busca
de la cáscara de una esperanza

 
foto y texto
mery sananes
octubre 2011

 

http://embusteria.blogspot.com/2011/10/elegia-sin-fin.html

 



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