La poesía
salvará a la
humanidad

Poesía, arte y literatura

-nos queda la palabra-

La poesía es un arma
cargada de futuro.


Gabriel Celaya 

Estamos muy próximos
a lo grande,
cuando somos
grandes en humildad
.

            
Rabindranath Tagore

ESTE AMOR

Para ponderar sus actos



 
 

Para ponderar sus actos

 

 

Como en nombre del progreso
troncharon el dominio del frescor y la verdura:
desgajaron la copa milenaria
y arruinaron el vuelo del jaguar
y el ignoto semblante del quelonio

Como en beneficio de un puñado de bárbaros
quemaron naciones enteras
de saltamontes y mariposas
y se bebieron todas las aguas
con divisiones criminales de tractores

Como no les importó
que al bosque sucediera una pelada llanura
si con ello se abultaban sus bolsillos

Como no tuvieron inconveniente
en envenenar el cielo y colocar más allá del cielo
los huevos latentes de la última de todas
las desgracias

Como no satisfechos se lanzaron a la mar
ojiva en ristre
y se enaltecieron y se fotografiaron
entre vísceras de inocentes cetáceos

Como nada extraño hallaron
en meter al hombre en una caja de gases
y en borrarle su memoria fraterna
a base de comerciales confort y hamburguesa

Como sin ningún sonrojo
edificaron su fortuna
sobre el cadáver mismo de la vida
no podemos ponderar sus actos
sin sentir rabia extrema y desconsuelo

Como su brutalidad no tuvo coto
ni su iniquidad tangente

Como fueron capaces de tanto
perdónalos tú Señor
porque nosotros no podemos

 

David Madariaga*

 

*El 14 de julio de 1995 desapareció inexplicablemente David Maradiaga, ecologista, poeta y escritor, siete meses y siete días después de las muertes de Oscar Fallas, María del Mar Cordero y Jaime Bustamante, integrantes de la Asociación Ecologista Costarricense (AECO) en condiciones que todavía no han sido aclaradas. Luchadora y luchadores que luego de ganarle a la Transnacional Stone Container, que planeaba instalar un muelle astillero en la zona sur costarricense, sufrieron trágicos sucesos que el aparato judicial de Costa Rica aún sigue sin aclarar.

Maradiaga, nacido en 1968, generó poesía ensayo y critica de libros. Fue ganador del Premio Centroamericano de Literatura Joven por su libro Animal lluvioso en 1990. Entre sus libros destacan Noticias de fuego (1985) y Pasos en la madrigada (1991). El poema que presentamos proviene del libro Dejen al sol brillar.

 

http://www.grain.org/article/entries/4601-poema-desde-costa-rica-para-ponderar-sus-actos

 



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CAMINANTE DE ENSUEÑO



 
 

CAMINANTE DE ENSUEÑO

 

Caminante sin sendero,
soñador sin futuro.
Vas por el mundo
en busca de aventuras,
que te hagan sentir un noble caballero.

Un solo amor hay en tu vida:
tu hermosa dama,
a quien serás fiel hasta la muerte.

Tu corcel, el más ruinoso,
se derrumba bajo el peso
de tu vieja armadura.

¿Qué hechicero persigues?
¿Qué ven tus pupilas
para seguir incansables
más allá del horizonte?

No despiertes de tu sueño,
soñador sin futuro,
Don Quijote de la Mancha,
noble caballero.

 

Ray Respall Rojas

 

 



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Nuevos Derechos Universales del Niño



 
Nuevos Derechos Universales del Niño

Imagen: Pandas

 

Los niños
tienen derecho a transitar
de asombro
en asombro, de maravilla
en maravilla,
de milagro en milagro súbito.
A descubrir
portentos en el naranjo enhiesto
en el patio
que convierte las pepitas de oro
incrustadas
en sus gajos en nuevos árboles.
Pendientes
a dar vida a seres y objetos que
aparentemente
no la tienen. A conversar ilusos
con las nubes,
saber lo que piensan las piedras.
A tener
comentarios de los vínculos
de amor
existentes entre el sol y la luna,
la tierra
y el cielo, el cerro y la colina.

 

De: Nuevos Derechos Universales del Niño (Danilo Sánchez Lihón)



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el nuevo amanecer



 
el nuevo amanecer

 

todo está descrito en los papiros
y en las estrellas

tus pupilas
contienen
la luz de toda la noche

por eso vengo
cada tarde
cuando el sol
teclea los estambres
del ocaso
y me dejo mecer en las olas
que sin cesar
cartografían la yema de tus dedos
para alumbrar
el nuevo amanecer 

 



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Niña Locura



 
Niña Locura*
(a Alejandra Pizarnik)

 

La muerte se te queda adentro
como una angina en la garganta del destino.

...

Riesgos son los perros salvajes
que en jauría se pierden
entre las marcas de tu rostro.

Niña de corazón entregado
a la dama que ensucia cerebros
en un pueblo que no entiende de piedades.

Tu tumba llora canarios amarillos
entre los pastos quemados por las sombras.

Lingotes de sol caídos sobre los pararrayos
se desarman en polvos de luz
arrastrados por el viento de tu santa locura.




*De Marcela Lokdos.

 

http://inventivasocial.blogspot.com.es/2012/09/los-cielos-se-podrian-desmoronar.html

 

http://besandoazulejos.blogspot.com.es/

 



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DESPUÉS DE TODO



 

DESPUÉS DE TODO*

 

 

 

Después de las
tormentas
y de todos los granizos,
inclusive después
de creer
que poco o nada
es posible,
ninguna hora,
ningún río,
después de los
entierros o
destierros,
o cuando parece
que el aire
se aquieta o se
cancela,
ahí se abre la flor,
y dice,
como si fuera
el primer día.




*De Eduardo Dalter eduardodalter@yahoo.com.ar
-Cuatro momentos. Ediciones del Nuevo Cántaro.

 

http://inventivasocial.blogspot.com.es/2012/09/como-si-fuera-el-primer-dia.html

 

 



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la poesía de tus compañeros



 

la poesía de tus compañeros

 

 

 

no tuve suerte hoy
no llovió selva amor lucha
recalé en los arrecifes
de tus pupilas
te esperé como cada día
en el alba que las olas desmoronan
en el atardecer de los huracanes
para cantar
la poesía de tus compañeros
que en cada átomo
repiten
tu nombre
amor
con un sol que cae
en la luz de todos los cañaverales
cuando el eco diamantino
de la escarcha
sólo es un sueño
mientras escucho
tu nombre
amor
entre la arena
los arrecifes
el coral
sueño
y escribo
tu nombre
con pétalos
de lluvia
amanecer
nuevo día
hasta que el tiempo
ensarta los andamios
parpadea
entre los puentes
enmudece
en los pupitres
reclina en las cúspides
y como un oso
sin vallas
duerme en la noche
entera
de terciopelo
el amor
del ciprés
escalado
a cielo abierto
cantando
la poesía
de tus compañeros

 

 



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EL CANTAR DE LOS ARROYOS



 

EL CANTAR DE LOS ARROYOS

 

 

 

 

Hicimos trabajo de invierno
para alcanzar la primavera
fuimos viajeros del viento
en el velero de las hojas
estación de sequía
árbol de otoño
agujero de chicharra
sobre la grieta de la tierra
tránsito de raíz
y emergencia de tallos
hasta arribar a la floración
de los capullos
el cantar de los arroyos
el establecimiento del amor

 

 

foto y texto
mery sananes
1982

 

http://embusteria.blogspot.com.es/2012/08/el-cantar-de-los-arroyos.html

 



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RACIMOS DE PÁJAROS



 

RACIMOS DE PÁJAROS

 

 

Hoy me derramé sobre ti
como un manantial
como un aguacero en una
mañana de sol
y de los besos
brotaron racimos
de pájaros
manojos de hierbas
vertientes de agua
con anhelos de sal
y fui sembradío
de corales
manto de espuma
guijarro moldeado
por las manos alfareras
del mar




mery sananes
1982

 

http://embusteria.blogspot.com.es/2012/08/racimos-de-pajaros.html

 



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ALBURAS



 

ALBURAS

 

 

Cae el alba;
el verde parece hundirse
en el frío paisaje,
mientras,
sus blancas manos
blancas,
rozan,
alcanzan,
por fin,
el último pétalo.
Mañana,
ella,
será distancia.

 

 

GRACIELA E. FERREYRA

 

http://inventivasocial.blogspot.com.es/2012/08/ni-una-gota-de-sombra-para-esconder-los.html

 



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tallada en bronce



 

tallada en bronce

 

Imagen; Paris -Guenter Eh-  

 

    quiero ser farola
        calle puente avenida
        malecón
tallada en bronce
        nube sol lluvia
        arcoíris         acantilado
sentir tus sueños
        bajo la luz
        de la tarde
entre las olas
        a mar abierto

 

 



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ME LLAMAN HUARAL



 

ME LLAMAN HUARAL

 

 

¿Quién soy?
¿Cómo me llamo?
¿De dónde vengo y a dónde voy?
Muchos, por no decir todos,
con frecuencia me preguntan.

Os quiero presentarme:
soy pueblo, distrito y provincia.
Me llaman Huaral
¡Capital de la agricultura!

Mi hogar está protegido
por una franja costera,
un zigzagueante afluente,
un mar esplendoroso,

y muchas cumbres andinas.
¡No recuerdo, cuándo llegué!
pero puedo decirles
que ocurrió hace muchos siglos
y desde entonces, vivo aquí.

Soy fruto de creación divina.
Nací una mañana serena
cuando el sol se abría risueño,
el viento a la par, soplaba lento,
y mis gritos se oyeron desde
las playas hasta el infinito.

El nativo llegó conmigo,
trajo su amor por el cultivo
y zampoña en mano
entonó tiernas melodías.

Mis campos producen:
abundantes naranjas,
exquisitas mandarinas,
bosques de manzanas,
toneladas de papas,
fanegadas de maíz,
y pampas de algodón.

Tengo, además conmigo:
valles repletos de plantas,
una fauna sorprendente
y gente trabajadora.

Ayer como hoy,
he visto a miles de niños
correr por las extensas llanuras,
unos, recogiendo pallares
y otros, las ricas chirimoyas.

A todos cuanto nacieron,
A todos cuanto llegaron,
A todos os he abrigado,
en esta humilde morada,
que es, y siempre será tuya.

¡Ya no recuerdo a los nativos!
pero, siento que están conmigo,
labrando el campo con firmeza,
quizás, como aquella mañana,
cuando di un grito de libertad.

Tampoco recuerdo, cuántos
han pasado por mi mesa,
a todos, sin distingo, he atendido,
y si Dios me permite vida,
a todos seguiré abrazando.

Al escuchar a los tractores
removiendo la tierra,
mis oídos rejuvenecen
y mi corazón late con agrado.

¡No he cambiado mucho,
pero estoy envejeciendo!
Ahora que ya saben, quien soy,
os pido que me ayuden,
que cuiden todo lo que tengo
para tener un final feliz,
tanto ustedes, como yo.

 

PEDRO CASTAÑEDA PARDO

 

http://juliosolorzano.blogspot.com.es/2012/07/pedro-castaneda-pardo-poema.html

 

 



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LA TUMBA DEL VIEJO MARX



 

LA TUMBA DEL VIEJO MARX

(Juan Carlos García Araya, chileno)

 

 

Visito a Marx que yace en Londres
en un antiguo cementerio
reunido con su familia,
pero no descansa en paz.

 
Fotografío otras tumbas
donde se restituyen a la tierra
Claudia Vera Jones y Saad Mohamed Alí
Ian Dorans y Yussuf Mohamed Dadoo,
marxistas de otros pueblos
que tampoco descansan en paz.

 
Mientras exista un ser humano con hambre
ni los muertos y aún menos los vivos
deberían descansar en paz.

 

 

http://grandespoemascontemporaneos.blogspot.com.es

 



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Se mueren



 
Se mueren

 

Viñeta de Kalvellido

 

Se muere tantas veces un pueblo

que cansado de morirse
reclama ,exige, pide,
más vida en su costado.

Se muere tantas veces,
tantas son las veces
que cae un pueblo abatido,
que al amanecer,
el ruido de los partos nuevos
desahucia al enemigo.

Porque mueren y nacen al instante
millares de razones para continuar buscando
el pan, la casa, el mar,
los pies calzados.

Se muere tantas veces un pueblo,
en cada muerto se muere,
en cada nombre,
en cada una de las derrotas se mueren.

Y nacen una y otra vez para seguir luchando.

 

http://silviadelgadofuentes.blogspot.com.es/2012/08/se-mueren.html

 

 



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LOS PAJAROS DE LA VILLA



 
LOS PAJAROS DE LA VILLA*

 

 

         Los pájaros de la villa, no saben
       que son
   pájaros de la villa, mientras
                         revolotean y cantan
       y por sus charcos toman agua.
                Están siempre
  por encima de los techos de
zinc
     y por lo saludables que lucen
       no sufren
  de complejos ni de hambre.
              En ese sentido
  son como los pájaros altivos
     de Puerto
 Madero, Belgrano R, Olivos
       y Recoleta,
  que están por encima de las
  razones
humanas, que enrarecen y
     sacrifican
  todo, todo, y no saben volar.



*De Eduardo Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar

 

http://inventivasocial.blogspot.com.es/2012/08/al-naufrago-le-cabia-pintar-y-amar.html

 

http://www.eduardodalter.com/index.htm

 



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ESCRIBO TU NOMBRE



 
ESCRIBO TU NOMBRE

 

 

 

Aquí escribo tu nombre pueblo mío
Descubridor de todos los buenos sentimientos
Creador y magnificador
Verdadero y presente
                               Qué modo de recordarte el mío
Hoy que me asaltan las dudas y recurro a ti para que las
  abatas
Hoy que he saludado a cuanta gente hallé
Hoy que cambié por mi trompo una vieja estatua de yeso


Aquí escribo tu nombre para que vengan a comérselo
  los borrachos
y todas las noches baje el pan a tu mantel desde
  el delirio


Aquí escribo tu nombre
Y sólo quiero que me recuerdes con la mitad del gusto
  con que te amo yo


Sólo vengo a pedirte una limosna de esperanza


Aquí escribo tu nombre
Y sé que al borde de un labio
                                         encajada
                                                    está tu canción
esperando que la vengan a despertar las filas
  de los horizontes.

 

 http://www.monteavila.gob.ve/mae/libros_descargables.php

 



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REENCUENTRO



 
REENCUENTRO*

 

Si en tarde de lluvia
O noche helada
Te quedan lejos la orilla del mar, el río
Y la botella donde escondimos pensamientos y sueños compartidos…
Te falta hasta la tinta, la pluma de fénix o el pergamino:
Piensa en mí,
Cierra los ojos y escribe.

Llena el universo de páginas,
Deja gotear
La tristeza, saltar la alegría.
(Es importante visualizar una ventana abierta
Y muchas estrellas, ver las palabras transformarse en libélulas,
en anémonas, barcos de papel, flores de loto, espejos bifurcados…)

Adivínate doble
Y las palabras encontrarán el camino.
Irán a posarse en mi almohada,
Lentamente, esperando a ser leídas.
Ellas serán río, cauce, mar y ola,
Redoma con mensaje, sello y travesía.




*De Marié Rojas Tamayo.
La Habana. Cuba

 

 http://inventivasocial.blogspot.com.es/2012/07/como-un-rayo-que-baja-subito-del-cielo.html

 



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los cielos se están desmoronando



 
los cielos se están desmoronando

 

Imagen: Ash and Lightning Above an Icelandic Volcano

 

que alguien diga
no más corrupción

que el poeta diga
los cielos se están desmoronando

y que la tierra se resquebraje
sobre los lomos de la alborada

para que el ser humano
muera en su propio dolor

recale en su propia miseria
agonice en los desiertos metálicos

de un mundo quebrado
dinamitado
bombardeado
astillado

que grite
vuele
ascienda
en su polvareda
de bóveda
extraviada

 

 



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SATURNO Y LA EXTINCIÓN



SATURNO Y LA EXTINCIÓN*



Voy a Saturno. No es una broma. Me voy a Saturno. Me espera una estación sin proporciones, esto es, un edificio pequeño, flaco, como un cuzquito que se ha quedado en una adolescencia de adulto sin madurar. Una estación de tren en Saturno, sin anillos, sin estrellas fulgurantes, sin cometas cíclicos. Una estación baldía unos rieles sin paralelismo, un horizonte desvaido.
(Si, recuerdo mientras tanto la estatua, cómo no recordar mientras tanto esa estatua)

Me voy a Saturno, en tren. Ya no existe el tren, pero me voy en el tren a Saturno, un tren de vapores blancos, de traqueteo cinematográfico. Una estación de polvo y yuyo que huele a sequía y a deshoras muertas.
Hoy me voy a Saturno mirando por ventanillas sucias, en un asiento de madera, sin valijas.
(La estatua de mármol, los niños, el hombre tensionado, los músculos retorcidos, el grito, los chillidos, el intenso chirrido de la piedra)

Sé que me espera el edificio y que nadie ha puesto en hora el reloj.
Arribo. Saturno sigue devorando a sus hijos.
(Me devora el Dios, me devora el coloso a mi y a mis hermanos, o acaso soy yo quien devoro a mis hijos, quizás no importa quién mate y quién muera en medio de tanto dolor petreo)

Llego a Saturno. No queda nada. Nadie. Todo, hasta el pasado muere aquí. Hay un grito en el cielo.



*de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com
 

http://inventren.blogspot.com.ar/2009/09/estacion-saturno.html

 



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Paisaje



 

qué paisaje le espera al ser humano
si no se desarma
si continúa maltratándose a sí mismo
y a todo lo que le rodea

se le congelará el corazón algún día
y será su alma
como una estatua de sal
disecada en los andamios
del tiempo?

 



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LA POESÍA



 
LA POESÍA

 

La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
                   -ni siquiera palabras.
 

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.

 

Eugenio Montejo, luminoso y cósmico (Pablo Mora)

 



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oír el llamamiento y presentarse



 
oír el llamamiento y presentarse

 

DAR FORMA AL VACÍO OJOS AL POEMA para que pueda cruzar la calle alas a Dios para que llegue al hombre robarle sin que sepa una sonrisa al sol en la arboleda cruzar no la aurora sino el alma en que ampara su soñar aupar asolear la eternidad escuchar la soledad y dirigirle la palabra llegar con los ojos abiertos a la mirada final pedirle a la luz que nos espere reprocharle al alba su tardanza correr el peligro de la vida

 

De: oír el llamamiento y presentarse

Sangre Zurcida -Pablo Mora-.Pablo Mora

El Árbol Editores/Colección Alegres Provincias
San Cristóbal/ Edo. Táchira
República Bolivariana de Venezuela.

 

Mientras el mundo se desvive entre galácticos presagios y alientos de hecatombe, Mora construye su trinchera. Desde allí insurge contra la canalla obnubilada, con la más convincente de las armas, el verso. Su carabina de paz dispara contra la guerra. Proviene de la generación de los sesenta, cuando el fusil diera su mano al verso. Persigue un verdadero espacio verbal en sintonía con uno temporal-ideológico, puesto que emoción, palabra y contexto sociopolítico han de entrecruzarse, zurcirse, encajar en todo poética verdadera. Advierte, con Ludovico Silva y Rimbaud, que la belleza es revolucionaria, que Belleza y Revolución han de ser permanente bandera de combate, que el porvenir será socialista.



De: contraportada.

Sangre Zurcida -Pablo Mora-.

 

 

http://poesiasociedadanonima.blogspot.com.es/

 



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