La poesía
salvará a la
humanidad

Poesía, arte y literatura

-nos queda la palabra-

La poesía es un arma
cargada de futuro.


Gabriel Celaya 

Estamos muy próximos
a lo grande,
cuando somos
grandes en humildad
.

            
Rabindranath Tagore

ESTE AMOR

la poesía de tus compañeros



 

la poesía de tus compañeros

 

 

 

no tuve suerte hoy
no llovió selva amor lucha
recalé en los arrecifes
de tus pupilas
te esperé como cada día
en el alba que las olas desmoronan
en el atardecer de los huracanes
para cantar
la poesía de tus compañeros
que en cada átomo
repiten
tu nombre
amor
con un sol que cae
en la luz de todos los cañaverales
cuando el eco diamantino
de la escarcha
sólo es un sueño
mientras escucho
tu nombre
amor
entre la arena
los arrecifes
el coral
sueño
y escribo
tu nombre
con pétalos
de lluvia
amanecer
nuevo día
hasta que el tiempo
ensarta los andamios
parpadea
entre los puentes
enmudece
en los pupitres
reclina en las cúspides
y como un oso
sin vallas
duerme en la noche
entera
de terciopelo
el amor
del ciprés
escalado
a cielo abierto
cantando
la poesía
de tus compañeros

 

 



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EL CANTAR DE LOS ARROYOS



 

EL CANTAR DE LOS ARROYOS

 

 

 

 

Hicimos trabajo de invierno
para alcanzar la primavera
fuimos viajeros del viento
en el velero de las hojas
estación de sequía
árbol de otoño
agujero de chicharra
sobre la grieta de la tierra
tránsito de raíz
y emergencia de tallos
hasta arribar a la floración
de los capullos
el cantar de los arroyos
el establecimiento del amor

 

 

foto y texto
mery sananes
1982

 

http://embusteria.blogspot.com.es/2012/08/el-cantar-de-los-arroyos.html

 



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RACIMOS DE PÁJAROS



 

RACIMOS DE PÁJAROS

 

 

Hoy me derramé sobre ti
como un manantial
como un aguacero en una
mañana de sol
y de los besos
brotaron racimos
de pájaros
manojos de hierbas
vertientes de agua
con anhelos de sal
y fui sembradío
de corales
manto de espuma
guijarro moldeado
por las manos alfareras
del mar




mery sananes
1982

 

http://embusteria.blogspot.com.es/2012/08/racimos-de-pajaros.html

 



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ALBURAS



 

ALBURAS

 

 

Cae el alba;
el verde parece hundirse
en el frío paisaje,
mientras,
sus blancas manos
blancas,
rozan,
alcanzan,
por fin,
el último pétalo.
Mañana,
ella,
será distancia.

 

 

GRACIELA E. FERREYRA

 

http://inventivasocial.blogspot.com.es/2012/08/ni-una-gota-de-sombra-para-esconder-los.html

 



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tallada en bronce



 

tallada en bronce

 

Imagen; Paris -Guenter Eh-  

 

    quiero ser farola
        calle puente avenida
        malecón
tallada en bronce
        nube sol lluvia
        arcoíris         acantilado
sentir tus sueños
        bajo la luz
        de la tarde
entre las olas
        a mar abierto

 

 



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ME LLAMAN HUARAL



 

ME LLAMAN HUARAL

 

 

¿Quién soy?
¿Cómo me llamo?
¿De dónde vengo y a dónde voy?
Muchos, por no decir todos,
con frecuencia me preguntan.

Os quiero presentarme:
soy pueblo, distrito y provincia.
Me llaman Huaral
¡Capital de la agricultura!

Mi hogar está protegido
por una franja costera,
un zigzagueante afluente,
un mar esplendoroso,

y muchas cumbres andinas.
¡No recuerdo, cuándo llegué!
pero puedo decirles
que ocurrió hace muchos siglos
y desde entonces, vivo aquí.

Soy fruto de creación divina.
Nací una mañana serena
cuando el sol se abría risueño,
el viento a la par, soplaba lento,
y mis gritos se oyeron desde
las playas hasta el infinito.

El nativo llegó conmigo,
trajo su amor por el cultivo
y zampoña en mano
entonó tiernas melodías.

Mis campos producen:
abundantes naranjas,
exquisitas mandarinas,
bosques de manzanas,
toneladas de papas,
fanegadas de maíz,
y pampas de algodón.

Tengo, además conmigo:
valles repletos de plantas,
una fauna sorprendente
y gente trabajadora.

Ayer como hoy,
he visto a miles de niños
correr por las extensas llanuras,
unos, recogiendo pallares
y otros, las ricas chirimoyas.

A todos cuanto nacieron,
A todos cuanto llegaron,
A todos os he abrigado,
en esta humilde morada,
que es, y siempre será tuya.

¡Ya no recuerdo a los nativos!
pero, siento que están conmigo,
labrando el campo con firmeza,
quizás, como aquella mañana,
cuando di un grito de libertad.

Tampoco recuerdo, cuántos
han pasado por mi mesa,
a todos, sin distingo, he atendido,
y si Dios me permite vida,
a todos seguiré abrazando.

Al escuchar a los tractores
removiendo la tierra,
mis oídos rejuvenecen
y mi corazón late con agrado.

¡No he cambiado mucho,
pero estoy envejeciendo!
Ahora que ya saben, quien soy,
os pido que me ayuden,
que cuiden todo lo que tengo
para tener un final feliz,
tanto ustedes, como yo.

 

PEDRO CASTAÑEDA PARDO

 

http://juliosolorzano.blogspot.com.es/2012/07/pedro-castaneda-pardo-poema.html

 

 



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LA TUMBA DEL VIEJO MARX



 

LA TUMBA DEL VIEJO MARX

(Juan Carlos García Araya, chileno)

 

 

Visito a Marx que yace en Londres
en un antiguo cementerio
reunido con su familia,
pero no descansa en paz.

 
Fotografío otras tumbas
donde se restituyen a la tierra
Claudia Vera Jones y Saad Mohamed Alí
Ian Dorans y Yussuf Mohamed Dadoo,
marxistas de otros pueblos
que tampoco descansan en paz.

 
Mientras exista un ser humano con hambre
ni los muertos y aún menos los vivos
deberían descansar en paz.

 

 

http://grandespoemascontemporaneos.blogspot.com.es

 



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Se mueren



 
Se mueren

 

Viñeta de Kalvellido

 

Se muere tantas veces un pueblo

que cansado de morirse
reclama ,exige, pide,
más vida en su costado.

Se muere tantas veces,
tantas son las veces
que cae un pueblo abatido,
que al amanecer,
el ruido de los partos nuevos
desahucia al enemigo.

Porque mueren y nacen al instante
millares de razones para continuar buscando
el pan, la casa, el mar,
los pies calzados.

Se muere tantas veces un pueblo,
en cada muerto se muere,
en cada nombre,
en cada una de las derrotas se mueren.

Y nacen una y otra vez para seguir luchando.

 

http://silviadelgadofuentes.blogspot.com.es/2012/08/se-mueren.html

 

 



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LOS PAJAROS DE LA VILLA



 
LOS PAJAROS DE LA VILLA*

 

 

         Los pájaros de la villa, no saben
       que son
   pájaros de la villa, mientras
                         revolotean y cantan
       y por sus charcos toman agua.
                Están siempre
  por encima de los techos de
zinc
     y por lo saludables que lucen
       no sufren
  de complejos ni de hambre.
              En ese sentido
  son como los pájaros altivos
     de Puerto
 Madero, Belgrano R, Olivos
       y Recoleta,
  que están por encima de las
  razones
humanas, que enrarecen y
     sacrifican
  todo, todo, y no saben volar.



*De Eduardo Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar

 

http://inventivasocial.blogspot.com.es/2012/08/al-naufrago-le-cabia-pintar-y-amar.html

 

http://www.eduardodalter.com/index.htm

 



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